MOURISMENT

O direito é relativo. Não teme nem desdenha, mas julga e te condena.

Se não quer vir, vou obedecer. Viajo a teu encontro e te aguardo sob ti. Se te vejo, me escondo. Se me busca, te confronto. Travo a batalha do meu desejo, e se me perco, te encontro. Se te peço, é porque caço, e se me desfaço, me redimo e te abraço. Não te deixo ir porque me quer bem, mas se me quiser também, confesso que vou partir. Se te deixo, desmereço, mas se te beijo, logo aprendo e repreendo se me afogo no temperamento que me conduz sem me guiar, abandonando seu bem-estar e motorizando o desprendimento. Te descubro em um momento, e me esqueço a seguir. Cego, sigo o desmoronamento do pensamento que convir, e se te revelar, confie que será apenas para amar.

Sonhar nunca é tão alto quanto onde podemos chegar.

A conversa é o motor da nossa alma. Dirige nossos pensamentos à via de si, carregando o fruto de nossa natureza enquanto amadurece na caçamba de nossa pureza.
Ela dita o ritmo dos passos que dançaremos ao tocar a música de uma palavra trocada, sorrindo as descrições de uma personalidade alcançável, enquanto tateamos uns aos outros no escuro do descobrimento.
Recebemos o presente da presença compartilhada, partindo de nômades do conhecimento a cultivadores do sentimento, plantando o próximo e colhendo a si mesmo a cada instante, soltando-se amadurecido da árvore da Vida prontos para redescobrir a fronteira do eu.
Inaptos a reconhecer o fim, procuramos semear a eternidade de um debate, assoprando o perfume de uma dúvida ansiosos para inalar a bondade de uma resposta, redesenhando cada começo, certos de que, enfim, nos encontraremos no meio.

Uma espera torna-se obsoleta se seu motivo esquece-se de ressurgir. A dinâmica de uma máquina vê seu propósito se esvair.
Ele não está aqui, e com ele se foram os nós dos dedos, os cravos das rosas, a canela do arroz e até os pés do moleque. Seu desapego é cego, e sua presença despede-se sem voz. Quis eu que seu retorno me reanimasse, mas uma proximidade nunca pareceu tão distante.
Ele se foi.

O desejo é aquele que fica
reassimila
e se esvai
Se sai
realinho
e me conduzo
Se deduzo
reascendo
e me guardo
Só aguardo
relembro
e me distraio
Se retraio
realmente
me desfaço
Se rechaço
reaprendo
e renasço.

Confio em minhas canetas. Elas são as carpinteiras do meu sentido. Busco a mim mesmo na retórica de outros e aguardo-me na ordem dos parágrafos.
Despir-me é um ato contínuo, e busco na condescendência alheia a tranqüilidade para comigo mesmo.
Corrijo-me a todo instante, esperando me tornar alguém que não eu mesmo, mas se nem sei quem sou, então por que tanto temperamento?
Vejo as linhas transcenderem-se em confissão.
Palavras que não me deixam partir.
Quebro a ordem, e desmascaro-me a seguir. Revejo-me a qualquer momento, e a todos a todo instante. Prevejo meu passado e relembro meu futuro apenas para esquecer-me do presente, inutilmente.
Teço o que desconheço e não esqueço da sinceridade. Me apego à realidade, e não abandono seu apreço. Decido o que continuo, e se descontinuo, desmereço. Reflito meus desejos, e me perco se aguardo.
Procuro o reflexo de mim em outros, impulsionando os sentimentos revelados a um crescimento igualitário.
Encontro o nutriente da alma.
A calma me afaga as vertentes, e conduzo-me na paz da confiança.
Busco as verdades, e se elas não forem suficientes, então perco a esperança.

O que faremos com o tempo?
Ele vem, e se vai, deixando seus rastros de conhecimento.

Uma folha que cai não diz quase nada a um ouvinte desatento.
A Natureza consegue declamar mais do que nossos ouvidos sabem captar.
Não sei o que sou, mas dizem-me a todo instante.
Guardo comigo a presença de mim, quem posso confiar e nunca poderei abandonar.
Uma folha caída diz mais que meus ouvidos sabem apreciar.

Ter o frio coçando o ventre nos incapacita das funções mais básicas; retira de nós o propósito do ser. Tornamo-nos o ventríloquo de nós mesmos, obrigando-nos a cumprir regras estapafúrdias que traçamos num momento de desespero, em que vimos nada ou ninguém à nossa volta além de nós mesmos rodopiando em torno de nossa própria redundância.
Queremos o que queremos e não podemos, e isso nos mata, lentamente, dentro de nossa mente amedrontada, incapaz de aguardar a vida por um momento sequer, sem nem mesmo querer descobrir quanto é um momento, sem querer enxergar ou utilizar os sentidos para com a ajuda disponível à nossa volta, certos de que somos os únicos desbravadores de nossa própria vida, uma certeza frágil e sem embasamento, certos de que a dúvida calcificará os alicerces do nosso conhecimento, sem sentir a brisa gélida de um ser descoberto e desamparado do mundo a não ser por seu único e confiável amigo: o medo.

Queria começar de trás, repetindo a história devagarzinho para ter as sensações formigarem os dedos dos pés conforme o novo chegar, mesmo sem ser tão novo, mesmo sem ser tão chegado. Aproveitar e reaproveitar cada instante como se estivesse de olhos vendados, somente ouvindo o zumbido da abelha da novidade.
Queria desenhar os trajetos já percorridos igualmente a primeira vez e ser chamado de plagiador, apenas para sentir a dor de um ventre que se abre à luz mais uma vez, recriando o milagre vez após a outra, progressivamente, e rever a felicidade para sempre.
Queria voltar os filmes premiados de minha vida e rever cada beijo apaixonado que dei nos maiores amores que vivi.
Queria viver desde o primeiro dia do encontro da alma-gêmea, e cruzar novamente cada palavra e completar cada frase e se completar a cada segundo que não passa, apenas permanece, como uma fotografia bem retirada que só nos mesmos poderíamos retirar de dentro da própria história.
Queria chegar e reviver simplesmente para não mais ir embora.

Queria te dizer o quanto sinto tua falta, mas o barulho diz menos que o silêncio incessante de uma distância temporariamente irreparável, cavando o vazio numa já pequena alma, desnorteando-me de um trajeto já invisível para meus olhos unilaterais.

A dança lança a lembrança da matança da vizinhança quando a mudança da governança alcança.

Um livro de receitas é a agenda de uma família, que não se toca a não ser nos momentos de segredo revelado, uma mágica pontual, onde confessamos a habilidade de concretizar histórias inéditas e, ainda que não, guardamos a sensação de revisitar uma ação que nos é benéfica, e diz mais sobre nós do que mil palavras assadas.

O poder a borracha retira.

Gosto de escolher a cor, mas ela não muta-se
O que se modifica é o que não quero
Querer é solidificar para ver-se derreter
Condenso o que quero, e estremeço se reparo
Notar-me é um refúgio, onde me enalteço
Estilizo meu quarto e maquio meus livros
A palavra é rasa, mas afogo-me sem ver
O que exergo é invisível, e se descrevo, deixa de ser
Sou só, mas se escrevo, idem
O mesmo idealizo, e tão breve recrimino
Incrimino-me no cinza, mas apago rosa
A rosa não criei, e se só eu sei, então deixei
Abandono o ismo, e abraço o ade
A verdade é só saudade
Reencontro minha liberdade no desuso de outros
Eu pedi, eu recolhi
O lixeiro é o sultão de uma vida desperdiçada
Valorizo o real, e realizo o patriarcal
A família é unida, e nunca se desvencilha
Me desvio do que anseio, desejo o que não quero, e o que quero não recebo
O receio me recria, e da vida, desconheço
Apresentam-me um amarelo, mas meu azul já o esverdeou
A transformação inebria, e a brisa se perdeu
Busco a pergunta de uma cor preferida, mas a resposta foi você quem me deu.