MOURISMENT | Literatura Imediata

Tem tempo

2012-01-10T13:49:00.002-02:00

E não dura.

Eu disse

2012-01-10T13:47:00.000-02:00

E vai chegar, e vai subir.
Eu disse.
Ela disse.
E quem não ouviu? Ela, que não disse.
E se não disse, e nem ouviu, tampouco subiu, e nem vai, e nem vou, porque já sou, sem nem ao menos dizer.
E nem vai entender, pulando sem nem ver, mas se quem não vê sou eu, então já não posso mais escrever.
Pulou, e se foi. Eu disse.
Ela disse.
E quem não ouviu?
Eu, que deixei de dizer.

2012-01-08T22:28:00.005-02:00

Somethings are just not cleans.

Sem Tempo

2012-01-08T22:28:00.002-02:00

Que cansa, e se me cansa, que me dê licença e ai que tempo.Vai subir. E não vai entender.

Fumaça

2011-12-28T00:05:00.000-02:00

Ela, que das mãos feitas das sujeiras do outro transpunha-asà purificação deste, que jaz.

Logo Eu

2011-12-22T14:04:00.000-02:00

Logo eu, que de nada sei, e ainda que sei, que mal queousei?

E

2011-12-19T02:29:00.002-02:00

O tempo que chega.

Citundância

2011-10-23T17:39:00.001-02:00

Ela me dizia que o ponto alto eram os modernos e os gays, e eu me dizia que era uma tremenda redundância. Afinal, ser gay já não é a coisa mais moderna que existe?

Novos Tempos

2011-09-20T15:34:00.000-03:00

Vontade de proclamar novos tempos, mesmo quando sei ainda serem os mesmos.

Das Idades

2011-08-28T12:40:00.003-03:00

Triste é morrer de velhice e não ter alcançado a maturidade.

Das Maturidades

2011-08-28T12:38:00.000-03:00

Quando adolescente, para ser aceito em grupos, você aprende a fumar cigarro.
Para ser aceito em grupos quando adulto, você aprende a cheirar.

Vultos

2011-06-13T00:23:00.001-03:00

Um homem vivia sozinho, comecou a imaginar pessoas que nao existiam, pelas quais acabara se apaixonando, e morreu sozinho abracando o nada.

Incomodo

2011-02-07T20:32:00.000-02:00

Todos me adoram enquanto me julgam inofensivo.

O frio

2010-11-16T21:32:00.000-02:00

O frio sempre acalma as pessoas.

Torna-as mais pacientes.

Pode-se ouvir o som do frio ronronando atrás de nossa nuca com aquela voz rouca envelhecida, dizendo-nos que tenhamos calma, que enxerguemos toda a situação com aquele olhar científico que sempre esquecemos ter.

Ele é aquele nosso familiar querido de grande experiência, dizendo-nos que se formos pacientes, tudo vai ficar bem.

Só o que temos de fazer é confiarmos nas palavras do velho sábio que talvez já tenha visto muito nesse mundo.

De fato, numa hora de necessidade, o frio é sempre alguém em quem podemos confiar.

Hipermetropia

2010-10-24T17:55:00.000-02:00

É reconfortante constatar que o problema do ser humano não passa de uma simples hipermetropia.

A proximidade para o ser humano sempre o faz exergar sua vida disforme.

Tudo o que nós precisamos é apenas nos distanciarmos um pouco para conseguirmos enxergar as coisas como elas realmente deveriam ser.

Um Cuspe na Cara e Outras Criatividades

2010-10-23T15:02:00.000-02:00

A humilhação de um ser humano contra outro é a maior e mais sincera demonstração de desumanidade por aquele que humilha.

As Longas Projeções

2010-10-23T04:29:00.000-02:00

O lamentável para o ser humano é sua constante limitação a apenas alguns poucos breves momentos de lucidez.

Durante todo o restante do tempo, ele insiste em agir apenas como uma rasa projeção de um personagem equivocado, tentando sempre ser alguém que não ele próprio.

O lamentável, verdadeiramente, é ser impossível de se enxergar a pessoa que ele realmente deveria ser, a não ser através de alguns daqueles poucos e breves momentos de lucidez.

Felicidade

2010-10-21T13:40:00.002-02:00

Ficar feliz não é normal. Ficar feliz é meta.

Carma

2010-10-20T17:05:00.001-02:00

O decepcionante para alguns é a constatação de que, sim, merecemos a vida que temos.

Para outros, só o que existe é a chance de construir sua vida como sonha.

E, no fundo, estamos falando todos o mesmo.

Colheres de Brigadeiro

2010-10-20T13:42:00.002-02:00

Ela não sabia ao certo como, mas o que sentia por ele era terno e genuíno. Via em seu rosto a combinação perfeita de cada traço. A beleza é uma questão de perspectiva e na visão dela, ele era todo encanto. Era o homem mais bonito do mundo. Em meio a tantas colheres de brigadeiro, ele era o garfo que ela queria. Mas era garfo.

Fabi.

Dario

2010-10-16T17:12:00.000-03:00

Quando Dario nasceu, sua mãe não pensou em outra coisa. Enfiou-lhe cem grãos de feijão nos bolsos de seu macacão, a primeira roupa que Dario vestiu, e não tirava enquanto ele a vestisse. Quando o recém-nascido precisava trocar por outra roupa, ela não hesitava: trocava os cem feijões de lugar também.

Não havia um único instante em que Dario estivesse sem seus cem grãos de feijão.
Depois de algum tempo, sua mãe se encoraja a deixá-lo sozinho no carpete da sala de estar. O deita confortavelmente com as costas no chão e ele sacode as pernas e braços no ar, percebendo a imensidão do chão de uma sala de estar. Ela se afasta e assiste. Em pouco tempo, ele toma força para se virar de lado, e então de bruços, e então toma toda a força do mundo e a coloca em seus braços e pernas para, imagine, engatinhar!

Com alguns tropeços no começo, ele logo se acostuma e toma gosto pela coisa. Engatinha incessantemente de um lado para o outro sobre o infinito carpete da sala de estar. O céu era o limite, e este tomava forma como a porta da cozinha.
Sua mãe, vendo o sucesso de Dario, não hesita: pega seu Hércules nos braços, abraça-o forte, e retira um grão de feijão do bolso de seu macacão. Dá-lhe um gostoso beijo em suas gorduchas bochechas. Parabéns, filho.

Em pouco tempo, sua mãe já se surpreende com Dario empurrando a porta da cozinha, a porta do quarto e a porta do banheiro. Sua mãe anda com cuidado pela casa, sabe que não existem mais limites para Dario. Tudo era possível.

Ele engatinha pelo carpete em direção ao sofá. Estica seus grossos bracinhos tentando alcançar a parte mais alta. Segura forte, enquanto força suas pernas, tentando se levantar, se esticando, se esticando, até estar inteiramente em pé, equilibrando-se em suas pernas e segurando-se no sofá. Ele estava em pé.

Anda de um extremo ao outro do sofá até se sentir confiante. Dario sente que tudo o que o separa de sua mãe na cozinha são suas próprias pernas. Dario não hesita: atravessa a porta da cozinha e abraça as pernas de sua mãe com toda a força do Hércules que ele era, sua mãe pega inteiramente despreparada, sua felicidade escorrendo pelo rosto. Ela não tinha dúvidas: coloca a mão no bolso do short azul de Dario e retira um grão de feijão, que mostra para ele com toda a felicidade do mundo antes de jogá-lo dentro da pia, desaparecendo encanamento afora.

No dia seguinte, quando Dario tinha oito anos, era comum ver seus amigos dentro de sua casa, ou ele na casa de seus amigos, ou ele e seus amigos todos fora de suas casas. Seus amigos, dia após dia, descobriam uma novidade que o mundo tinha a oferecer. Primeiramente, descobriram um após o outro, que era possível algo que todos diziam ser impossível: mentir. Descobriram que era possível dizer algo quando na verdade gostaria ou deveria dizer outra – e ninguém conseguiria descobrir. Descobriram então, por conseqüência, que suas mães não liam suas mentes.

Foi um momento chocante na vida de Dario e de todos os seus amigos.

Em pouco tempo, novas descobertas chegariam. Alguns dias depois, Dario tinha onze anos e seus amigos haviam descoberto o cigarro. Eles não sabiam bem como funcionava, mas haviam memorizado o procedimento: segura-se assim, acende esse lado e põe esse outro lado na boca, e faz como se estivesse bebendo Coca-Cola no canudinho. Sucesso.

Dario teve pouco tempo para pensar se deveria ou não fazer como seus amigos. Enquanto se revezava entre tragar, tossir e cuspir, não tirava a outra mão do bolso de sua calça. Passava seus dedos miúdos por entre os oitenta e dois grãos de feijão que ainda restavam. Quando ele aprendesse a fumar perfeitamente como sua mãe, certamente ele teria um grão de feijão a menos no bolso. Tragava rápido e tossia forte, ansioso.

Seus amigos logo descobriram que poderiam sair do mercado com sua bolacha preferida sem pagar, se ela estivesse bem disfarçada dentro de sua roupa. Ganhava quem chegasse do lado de fora com mais itens. Dario sempre perdia. Não havia muito espaço para esconder itens quando se carrega oitenta e dois grãos de feijão nos bolsos. Infelizmente, quem perdia deveria ficar dentro do círculo formado pelos seus outros amigos enquanto eles lhe chutavam e davam socos por dois minutos. Era a regra.

Dario não teve dúvidas: chegou a sua casa, procurou sua mãe e decidiu lhe mostrar o que aprendera. Tirou um cigarro do bolso e se preparava para mostrar para sua mãe como ele conseguia ser tão bom quanto ela. Não entendeu a aversão de sua mãe, seus berros, o tapa em seu rosto, e o grão de feijão novo que ela colocava agora no bolso de Dario. Dario em seguida chorou, não pela aversão, os berros ou o tapa no rosto, mas porque não só não havia diminuído a quantidade dos grãos de feijão como agora tinha um a mais do que antes, e isso não era justo.

Na vez seguinte em que ele e seus amigos competiram, Dario perdeu novamente. Só conseguiu levar um iogurte, com muito esforço. Seus amigos formavam a roda quando Dario começou a se lamentar. Não queria apanhar novamente. Seus amigos então decidiram criar outras regras para ajudar o amigo. Decidiram que quem perdesse e fosse para dentro da roda, ao invés de levar chutes e socos, deveria cumprir algum pedido sexual dos outros na roda.

Foi então que Dario e seus amigos descobriram o sexo.

Dario sabia que aquilo não lhe valeria de nenhum grão de feijão. Começava a entender o que sua mãe queria saber que ele fazia – e, conseqüentemente, valendo-lhe dos grãos – e o que ela não queria saber.

Desse dia em diante, criou-se um embate diário de novos grãos que chegavam aos seus bolsos e outros – pouquíssimos – que mereciam ser jogados fora.

Aos dezenove, Dario havia alcançado a impressionante marca de quarenta e nove grãos de feijão, mas quase não se lembrava mais disso. Não havia muito contato entre ele e sua mãe, logo, havia cada vez menos oportunidades para ela decidir se ele merecia perder um grão ou se deveria ganhar outro. Foi se tornando cada vez menos importante e, apesar disso, Dario continuava a carregá-los diariamente.

A importância dos grãos logo foi substituída por valores mais emergenciais. Logo, Dario tentava de todas as formas encontrar uma forma de renda para sair daquele lugar e começar uma vida só sua para se orgulhar. Descobria hoje outra novidade do mundo: o dinheiro.

Percebia que tudo que regia o mundo que conhecia era apenas isso, logo, percebeu que era essa a única coisa que o prendia ali.

Tentou um emprego no mesmo mercado que furtava até pouco atrás, mas o dinheiro era pouco e o trabalho entediante. Tentou trabalhar com crianças em festas de aniversário, mas parecia que quanto mais sorria, menos divertido aquilo se tornava – e o dinheiro continuava pouco. Tentou uma mistura de opções, trabalhando em uma locadora de vídeos de dia, distribuindo folhetos durante um período no fim da tarde, e em uma pizzaria à noite. Entendeu em poucos dias que ele era apenas um, e não cabe em uma única pessoa o cansaço de três – e, assustadoramente, o dinheiro parecia não se modificar.

Pesquisou, entrevistou seus amigos, conhecidos, e todos pareciam ter os mesmos conceitos de o que deveria gerar dinheiro, o que nunca geraria dinheiro, e o que não passava de piada – apesar de gerar dinheiro.

Os dias pareciam passar mais rápidos e a necessidade de sair daquele lugar parecia cada vez mais imediata e inadiável. Entendeu que a única forma de mudar imediatamente seria através de uma solução com resultados imediatos. Foi nesse dia que Dario descobriu que, no mundo, outras novidades podem surgir através de outras novidades já conhecidas. Então, Dario descobriu: sexo mais dinheiro igual a mais dinheiro.

Sua primeira vez ocorreu como esperava: constrangimento, dor, dinheiro. Ao chegar a sua casa, foi direto ao chuveiro. Tomou o banho que pareceu ser o mais longo de sua vida. Saiu dele, vestiu-se, foi até a cozinha, pegou um grão de feijão do pote de sua mãe e colocou em seu próprio bolso.

Os resultados eram tão imediatos quanto lhe disseram que seriam, e logo surgiu a necessidade de descobrir uma forma de camuflar essa forma de renda. Olhou para seus quarenta e nove feijões e tudo o que conseguia pensar era que não queria novos feijões.

Sua mãe sentava em um dos sofás de frente para a TV, assistindo ao mesmo programa de todos os dias, o cigarro na mão. Dario sentava-se no outro sofá, seus tênis rasgados sujando aquele mesmo carpete que lhe valeu seu primeiro grão de feijão. Decidira contar a sua mãe uma novidade. Depois de muito enrolar, tomou fôlego e lhe contou.

Sua mãe não conseguia conter-se de felicidade ao saber que seu filho havia acabado de ganhar um emprego como auxiliar de Contabilidade. Não conseguia encontrar em sua memória quando Dario havia se sobressaído com números, mas isso não importava. Vendo o sucesso de Dario, ela não hesita: pega seu Hércules nos braços abraçando-o forte, e retira vinte grãos de feijão dos bolsos de seu jeans amarrotado. Dá-lhe um gostoso beijo em suas magras bochechas. Parabéns, filho.

Em pouco tempo, Dario empacotava suas coisas para finalmente ir embora daquele lugar. Ia morar na Cidade Grande. Já tinha o lugar e as pessoas arranjadas. Sem hesitar, Dario se foi, com duas malas de roupas, uma mochila com itens pessoais, sessenta grãos de feijão nos bolsos e um beijo de sua mãe.

Na Cidade Grande, Dario já enviava dinheiro para sua mãe freqüentemente enquanto pagava seus próprios estudos e sua própria moradia.

Dario continuava com os mesmos sessenta grãos de feijão nos bolsos.

Com um diploma em mãos, decidiu seguir uma carreira da qual pudesse se orgulhar. Consegue um emprego na Política, e logo espalha a notícia para todos que pudessem ouvir. Sua mãe vem até a Cidade Grande para parabenizar o filho e retirar-lhe dez grãos de feijão dos bolsos.

Dario esperava que sua mãe retirasse mais grãos do que apenas dez. Decide se esforçar ainda mais. Com seus colegas políticos, estudam candidatá-lo a um pequeno cargo de Vereador. Seu chefe diz que sua chance de candidatura era iminente em troca de um único favor.

Dario mal pode esperar para ver aqueles feijões longe de seus bolsos. O que é um feijão a mais por outros vinte a menos?

Ele não só vence, como em pouco tempo surgem novas candidaturas e novas vitórias. Quem não votaria em um rosto jovem, bonito e esperançoso? Tudo era inédito e todos à sua volta viviam em êxtase e excitação. Dario, aos vinte e nove anos, é anunciado Governador de seu estado.

Sentia tremer seu corpo todo, sentia tonturas vez ou outra. Nunca havia se sentido tão ansioso assim em toda sua vida. Contava os minutos em seu relógio. O telefone em seu escritório toca e sua secretária anuncia. Em instantes, sua mãe está em seu escritório parabenizando seu filho. Mal podia acreditar. Seu filho, Governador.
Põe as mãos nos bolsos do filho e retira outros dez grãos de feijão. Sem mais, sua mãe vai embora de volta à sua cidade. Seria a última vez que ela retiraria grãos dos bolsos de Dario.

Aos trinta e cinco anos, Dario é avisado do falecimento de sua mãe.

Sem sua ajuda, ele entende que tudo dependeria de si próprio. Dario ignorava a corrupção em troca de liberdade de realizações. Conseguia assim concluir muitos de seus projetos e ações. Muda leis a favor da população, visita áreas que todos fingem não existir, cria centros de ajuda para grupos de pessoas que todos também fingem não existir. Um grão a mais por corrupção, um grão a menos por satisfação social.

Visando o crescimento de Dario na Política, seus colegas tentam estimulá-lo a ter um filho, uma família. Seria bom para sua imagem. Dario confia que a criação de uma família poderia ser algo pelo qual se orgulhar.

Conhece uma mulher, namoram, ficam noivos. No dia de seu casamento, Dario põe um novo grão de feijão em seu bolso.

Vivem juntos, têm dois filhos gêmeos. No dia de seu nascimento, Dario põe dois novos grãos de feijão em seu próprio bolso.

Seus filhos crescem e vivem felizes, não deixa faltar nada para ninguém. Cada um investe em sua própria carreira e cresce dentro dela, e sua esposa também, sempre buscando seus próprios objetivos.

Dario deixava todos felizes.

Aos cinqüenta e dois anos, já não tinha mais nenhum envolvimento com a Política, seus filhos já faziam sua própria história e sua esposa já não era mais sua.

Morreu aos cinqüenta e três em sua casa, assistindo TV, seus pés descalços sobre um carpete caro.

Ao buscarem a roupa que seu pai vestia quando foi levado ao hospital, lhes entregam uma sacola com todos os itens. Seus filhos abrem a sacola e retiram apenas uma camisa branca, um cinto, e uma calça da qual caem alguns grãos de feijão. Intrigados, eles pegam todos os grãos e os contam sobre uma mesa.

Havia ali exatamente cem grãos de feijão.

Dario e o Pé de Feijão

2010-10-16T15:43:00.001-03:00

Se quando você nasceu tivessem-lhe colocado 100 grãos de feijão nos bolsos para que jogasse fora um a cada conquista em sua vida, com quantos você estaria hoje?

Cheap Wine Glass

2010-10-15T06:50:00.003-03:00

From a Matter of

2010-09-19T06:01:00.001-03:00

From this point to that, there aren’t many things you could do to solve this, that I’d call “that”.

I guess that’s just a matter of preposition or, better, of construction.

Probably, it all ends as a matter of construction. After all, everything comes from something.

Even God.

Con

2010-09-17T11:20:00.002-03:00

Eu sempre tento ser político, razoável, o mais maduro.

"Não parece" você deve estar pensando agora.

Como você é previsível.

Meet

2010-09-07T06:31:00.001-03:00

"Quando é que você vai se encontrar?"

Mais rápido que tudo

2010-09-07T06:20:00.003-03:00

- Aonde você está indo com tanta pressa!?

Claro que ele não ouviu.

Como você pode dizer, enquanto ele corre mais rápido que tudo, que ele está correndo demais?

Foi então que ela correu também.

Ibrikless

2010-08-31T13:59:00.003-03:00

Somente com o cheiro de um bom cigarro e uma suave xícara de café você poderá saber quão prazeroso será seu dia.

A Morte, Para o Bem

2010-08-11T14:25:00.007-03:00

A vontade que eu tinha era de dizer a eles a verdade: que eu sou imortal.

Que, desde o dia em que fomos apresentados, eles ouviriam falar de mim pelo resto de suas vidas, direta ou indiretamente, independentemente.

A vontade que eu tinha era de dizer a eles que ficassem tranqüilos.

Que engolissem a amargura e aceitassem, para o bem, que eu estaria presente em seus ouvidos para o sempre, para o bem.

A vontade que eu tinha era de ser aceito, imortal, entre eles, que morreriam.

Mas a verdade eu nunca disse, aquela vontade. Ao querer que engolissem minha verdade, entendi que era eu quem deveria engolir a mentira deles, de que eram eles os imortais e eu, pobre de mim, que morreria em breve.

Viverei toda a minha imortalidade fingindo estar esperando a morte fingindo estar admirando a imortalidade deles, os que morrerão.

A vontade que eu tinha era de dizer a eles a verdade: que eu sou imortal. Para o bem.

Mas me enterrariam vivo, para o sempre.

Para o bem.

Agosto

2010-08-03T12:40:00.002-03:00

Eu vou, certamente, me sentir imensamente mais realizado quando, enfim, conseguir sobreviver a Agosto.

Este é, e sempre será, um mês cruel, absoluto, exigente, inquestionável, inadiável, inexorável e, o mais importante, crucial.

Para ser quem você quiser ser você precisa, antes, sobreviver a Agosto.

Isso representa tudo.

Além

2010-07-18T07:04:00.001-03:00

Existe uma linha.

Talvez nunca a ultrapasse.

E ainda assim, é possível ser feliz(?).

Como eu gostaria de tirar sua roupa

2010-07-01T14:41:00.003-03:00

Existem perguntas que não se faz.

Como uma breve consciência prévia de uma resposta despida, certas perguntas não fazemos, como conscientes prévios da nudez do outro.

No fim, de qualquer forma, estamos ambos, ele e eu, conscientes, precavidos e, o mais importante, nus.

2010-06-23T08:10:00.002-03:00

Sem dúvida, eu sempre sentirei mais respeito por aqueles que me desgostam com razão àqueles que me idolatram sem pudor.

Tempo de Duração

2010-04-08T12:27:00.001-03:00

O que você pode ser em 100 minutos?

Um bom homem come o miolo e joga as cascas para voltar ao lar

2010-03-31T16:24:00.002-03:00

Em uma pequena aldeia, seu líder, um senhor de grande idade, adoece e tem sua saúde comprometida cada vez mais, a cada dia que passa.

Com isso, o povo do vilarejo fica inquieto, apreensivo, com medo do destino que sua vila pode tomar sem a liderança de seu senhor.

Nos seus últimos dias, no fim de uma manhã, ciente da preocupação que tomava conta de sua pequena aldeia, o senhor decide caminhar um pouco para tentar acalmar seu povo, e chama alguns de seus mais nobres homens para acompanhá-lo. Eles aceitam, obviamente, também preocupados que possa acontecer algo com seu senhor durante o longo percurso que ele estava disposto a percorrer.

No meio do caminho, depois de pouco tempo andando, o senhor pára em frente ao que deveria ser o início de uma das florestas que circunda a aldeia, e anda em direção a ela.

“Mas, Senhor, essa floresta nós nunca exploramos.”

“Mas eu gostaria de caminhar por aqui.” E assim eles o seguem.

Já no fim da tarde, o sol se põe, e o Senhor acende sua tocha para que eles possam continuar sua caminhada. Depois de um longo caminho percorrido para dentro da mata, o senhor começa a sentir grande cansaço e dores em suas pernas, que o obrigam a parar para descansar. Seus homens se afligem largamente, temendo que o pior acontecesse a seu líder, e tentam, assim, aliviar suas dores e repor suas energias.

Apesar de todos os esforços de seus homens, o senhor se sente pior a cada minuto que passa, não obtendo forças para guiar seus homens para fora da mata novamente. Assim, um deles tem uma grande idéia.

“Senhor, dê-me sua tocha, para que assim eu possa encontrar nosso caminho para fora dessas árvores, enquanto nossos homens te carregam seguindo-me.”

E o senhor se negou a entregar-lhe sua tocha.

“Mas, senhor, se não o fizer, nós nunca sairemos daqui.”

“Desculpe-me, meu homem, mas minha tocha não posso lhe entregar.”

E assim, outro teve outra diferente idéia.

“Senhor, poderia então me dizer onde encontrar uma tocha aqui nesta mata, já que a conhece tão bem, para que assim eu possa levar nossos homens para fora daqui.”

O senhor abre um grande sorriso, e responde-lhe.

“Isso eu também não posso fazer.”

Antes que o homem pudesse questionar seu líder, outro homem já se pronunciava, com o peito cheio e a voz límpida de quem havia matado a charada.

“Senhor, carregar-te-ei em minhas costas, e o senhor nos guiará para fora dessa terra sem fim.”

O senhor abre um sorriso ainda maior que o anterior e diz, com a voz já fraca das dores que sentia e da força que perdia.

“Isso, meu homem... Isso eu nunca faria também.”

Seus homens ecoam reprimendas pela floresta, perplexos com a atitude de seu líder que, a essa altura, já queriam abandonar ali, mas não o faziam porque tinham medo da floresta desconhecida que não sabiam como abandonar, e então decidiram ficar ali, à espera do amanhecer para, então, encontrar o caminho novamente. Mas a cada hora que passava, a fome apertava seus estômagos vazios cada vez mais, se tornando impossível ignorá-la.

Assim, no meio da noite, um dos homens do senhor entra na mata, abandonando o grupo. Os outros homens, ao notar sua ausência, riem e chamam-no de covarde e egoísta. Mas com tamanha fome, alguns já começam a considerar a idéia de fazer o mesmo, e abandonar o grupo em busca de comida antes que outros fizessem o mesmo.

Depois de a fome torturar-lhes por uma hora, os homens vêem uma pequena luz no meio das árvores se aproximando rapidamente, fazendo grande barulho por sobre as folhas caídas, e se preparam para atacar quando, então, notam ser o desertor voltando, agora com uma tocha feita de lenha e de parte de sua própria roupa. Ele, então, vira para o senhor e lhe diz, sem qualquer cautela:

“Senhor, agora tenho uma tocha e não importa o que disseres, irei procurar nosso caminho para fora daqui enquanto outros te carregam, ou seus homens morrerão de fome aqui e suas famílias ficarão desamparadas, e isso eu não quero.”

O senhor, então, levanta-se tranqüilamente e posiciona-se próximo ao homem da tocha.
“Carregar-me não será necessário. Mas, podemos ir, então?”

Os outros homens então, surpresos, questionam.

“Mas, senhor, não estavas machucado e desgastado?”

“Estou velho, mas ainda posso caminhar de volta ao meu lar.”

“Por que não o fez, então?”

“Porque nós precisávamos encontrar nosso novo líder antes que o velho líder morresse de uma hora para outra, sem nunca poder transmitir seus conhecimentos.”

“E por que não me passou sua tocha, para que eu pudesse nos guiar de volta para nossa vila?” o primeiro homem indagou.

“Porque um líder não é alguém que entregamos uma tocha acesa dizendo-lhe ‘lidere’. Um líder é aquele que não hesita em entrar no breu da mata desconhecida em busca de lenha para criar sua própria tocha e liderar seu próprio povo.”

E então o senhor apaga sua tocha no chão, deixando-a ali, e agrupa-se com os outros nobres homens restantes, esperando, então, que o homem com a nova tocha diga-lhes o caminho, para que todos reencontrem o conforto de suas famílias, em sua vila, ordenadamente.

Aritmofobia

2010-01-06T15:54:00.003-02:00

É quase como se fosse uma ofensa. Um golpe. Um tiro. Um tiro à queima roupa. Seja quem for, é certo que reagirá como se estivesse nu frente a essa pergunta, como se isso certificasse seu próprio valor; como se você custasse o quanto recebe.

"Qual seu salário?"

Os pêlos dos braços se arrepiam, a espinha gela, sentimos nossa coluna levemente se repuxar, pedindo para que troquemos de posição, e disfarçar o tamanho constrangimento, para então darmos uma resposta qualquer que estejamos habituados a dar de acordo com nossa personalidade.

Alguns são sinceros e declaram-se constrangidos; optam ou não por responder; respondem mentiras; e alguns poucos, raríssimos, respondem diretamente, secos, tão objetivos quanto a própria pergunta fora anteriormente, sem medo de um número, de o que ele possa representar, da reação que o outro possa ter, de seus julgamentos, independente de tudo. Seco. Um número. Uma resposta.

Esses são raros. Talvez sejam esses os que não temem seus objetivos. Nem temem não alcançá-los.

Talvez, o constrangimento do número seja pela confrontação. Não por revelar um segredo interno, por revelar o quanto vale seu dia-a-dia, por revelar quais restaurantes você pode freqüentar e quais não, quanto você provavelmente dá de gorjeta... Por nada disso. Talvez o medo seja pela confrontação de se enxergar até onde você foi na sua própria expectativa. Talvez, nos sentimos tão nus frente à pergunta por enxergarmos, naquele momento, o quão próximo estamos de nossas conquistas. E é esse o medo que temos.

Trabalhamos não pelo número. Nunca foi pelo número. Quantas vezes trabalhamos por números pequenos considerando a realização que aquilo nos traria? Mas, hoje, enxergamos o número como um parâmetro para medir nossas conquistas.

Nos envergonhamos frente à pergunta pelo medo de olhar nossa "barra de status". Para ver até onde nossa barra está cheia. Quanto falta para completá-la. Pelo medo de criarmos o paralelo entre a idade que temos, entre tudo o que já fizemos, o quanto já sofremos e vivemos, e o quanto já conquistamos. Porque esse paralelo, sim, nos dará o resultado de quanto falta para chegarmos aonde queremos. E é preciso uma confiança enorme para olhar para o resultado dessa equação.

É preciso uma confiança enorme para declarar, de forma seca e objetiva, um número. Um simples número. É preciso ter calma, viver plenamente, sem dúvidas, sem deixar nada passar, para se ter a tranqüilidade de olhar para si mesmo em terceira pessoa e ficar contente com a vida que se tem. É preciso confiança para se olhar o quanto falta para chegarmos aonde querermos e dizer que "está tudo bem, logo vem".

Só uma vida vivida vividamente, dia-a-dia, pode nos dar a calma necessária para poder enxergar tudo aquilo que ainda não somos e ainda assim não entrarmos em pânico.

Do Gato Maduro e a Velha Senhora

2009-11-10T15:59:00.001-02:00

Existe uma mulher. Ela tem certa idade. Ela vive sozinha. Ela é feita de tecidos.
Leva sua vida de forma bastante solitária, mas sempre sorridente para com todos os outros. Na verdade, ninguém nunca desconfia de que ela seja uma senha bastante infeliz e insatisfeita.

Ela anda pelas ruas, homens e mulheres brancas, negras, de pele amarela, de tecido, vários sempre acompanhados, casais. Ela inveja secretamente isso. poder ter alguém consigo.

Um dia, um gato pula o muro para dentro de seu jardim. Tenta afugentá-lo, mas sem sucesso. Ela imagina que ele esteja com fome, e alimenta-o. O gato volta freqüentemente a partir de então, até que vira um novo morador da casa da velha senhora.

Com o passar do tempo, seu afeto pelo novo companheiro é tão grande que a velha senhora começa a misturar seus sentimentos, se apaixonando pelo gato maduro, mesmo que este nunca tenha mostrado grande empatia por ela. Talvez fosse isso que o tornasse tão atraente.

A velha senora tenta de todas as formas se aproximar do gato, forçando-o a se aproximar dela, até de forma literal, pressionando o corpo do gato conra si. O gato, tentando se afastar, gruda as longas unhas na pele de tecido da velha senhora e, descobre então, ser tão agradável afiá-las ali como fazia no sofá, na cama, e tem tudo que grudasse.

O gato não se afasta mais da velha senhora, sempre grudando e puxando suas longas unhas da pele de tecido da velha senhora, que inicialmente, acha a realização de seu sonho servir para o gato de alguma forma.

Depois de certo tempo, a senhora repara o enorme desgaste em sua pele devido ao gato, e repara estar se tornando cada vez mais desforme. A velha senhora, então, se determina a se afastar do gato o quanto antes, tentando expulsá-lo de sua casa, tirando sua comida, tudo que lhe interessava, mas ele não desistia, e se tornava ainda mais intolerante e determinado a afiar suas unhas na velha senhora, mesmo que não tivesse mais comida nem ela aparência, e continua, e continua, até que da velha senhora de tecidos não sobra nada além de intermináveis fios de tecido pela casa e só restado lá o gato maduro.

Maqêdo | Além das Pedras e Areias

2009-03-03T17:21:00.002-03:00

Sendo esta uma dádiva incomum, existem poucos aqueles que ultrapassam certas barreiras.

Como um personagem incomum que, dentro de sua própria história, enxerga teu narrador como um de si. Um igual.

Maqêdo, como um personagem incomum, sem sê-lo de fato, aponta-me seus dedos grossos de sabedoria encardida olhando em desencontro aos olhos meus, dizendo-me silenciosamente que conhece mais do mundo que minhas palavras conhecem dele.

Este vê-me.

Como alguém incomum, alguém além, este testa-me a compreensão mostrando-se capaz de atravessar certos limites que acreditamos existir, enxergando além das pedras e areias com as quais nos encobrimos, reclusos, além da carne, além dos olhares, além das linhas, além do fim, além de nós, além de mim.

Este vê-me.

Ele

2008-07-29T11:37:00.003-03:00

Como a fumaça de um cigarro que, antes que você sequer perceba, já se dissipou pelo ar sem deixar o menor rastro, além apenas de um gosto amargo que fica na sua lingua e um estranho desejo de fumar novamente.

Sombras da Cidade

2008-07-24T09:48:00.004-03:00

Desde pequeno, sempre tive pequenos medos. Coisas bestas, passageiras. Sempre foi complicado dormir em casas que não fossem a minha. Por mais que tudo corresse normalmente durante todos os dias, era sempre à noite, naqueles longos e aparentemente eternos instantes antes de o sono nos derrubar, quando havia o medo.

Meus amigos e eu sempre acabavamos por entrar nas intermináveis discussões sobre a existência ou não de fantasmas. Sempre havia opinião de qualquer um dos lados da questão. E então havia eu - o que se mantinha em silêncio, se lembrando das sombras desenhadas nas paredes antes de dormir.

Hoje já não penso mais sobre isso. Me acostumei com a existência deles. Vejo-os todos os dias, em vários locais diferentes pelos quais passo todos os dias, religiosamente. E por todos os outros que acabo por ir também. Eles estão em todo lugar.

Hoje um deles estendeu o braço humilde enquanto eu cruzava ao seu lado. Resisti. Como eu disse, já me acostumei com sua existência. Não há nada que eu possa fazer. Apenas evito entrar em conflito, e então está tudo bem.

Antes que eu chegasse em meu escritório, encontrei com vários deles, distantes, ocultos nos cantos das largas ruas da capital paulista. Um menino de prováveis sete anos, uma menina de prováveis catorze, e outra de prováveis dezessete. Prováveis irmãos. Sujos. Sujos. Andavam juntos e então se espalhavam por entre as pessoas no ponto de ônibus, estendendo o braço insistentemente frente a elas que, assim como eu, aprenderam a não olhar.

Fantasmas não existem.

O sinal não abria, e comecei a ficar impaciente porque, lá longe, vi um deles se aproximando diretamente a meu carro. Meu vidro estava aberto pela metade, e isso não era suficiente. Ele era imundo. Seus dreadlocks deviam conter a maior quantidade possível de sujeiras da cidade grande. Sua calça e blusa - as mesmas desde que cruzei esta rua pela primeira vez. Hoje era de mim que ele se aproximava. De repente, me vi novamente deitado sobre a cama que não era minha, numa casa que não era a minha, no escuro, instantes antes de o sono bater. Estava vendo as sombras nas paredes percorrerem em minha direção. Mas dessa vez o sono não iria bater. Eu continuaria acordado, e o fantasma chegaria em mim. Minhas pernas tremiam.

Sua boca horrendamente torta, com sujeiras gosmentas no canto dela, e restos de comida grudados naquela barba grande crespa, e ele olhava diretamente aos meus olhos. Grunhia qualquer coisa de insano, enquanto estendia a mão preta de podridão em minha direção.

Fui firme. "É apenas um fantasma". Apertei rigidamente o botão, ao que o vidro sobe lentamente. E minhas pernas param de tremer. Não tinha mais com o que me preocupar.

"Ele não existe."

"Fantasmas não existem."

De Espaço

2008-07-17T13:10:00.002-03:00

Descobrimos então que ali, naquele cantinho escondido, havia um vazio.
E ali resolvemos guardar nossa alma, com a ingênua certeza de que algo sem conteúdo devesse pertencer a um local inexistente.

Poligamia Matinal

2008-07-15T08:06:00.002-03:00

- Bom dia, café.

E foi aí então em que ele percebeu que acordar e enxergar uma xícara de café gigante dormindo ao seu lado poderia não ser um bom sinal.

Hoje, ele está casado com outras três esposas - todas membros do The Coca-Cola Company.

De Quem

2008-07-03T18:22:00.002-03:00

Certas vezes falo em Italiano pra fingir pra mim mesmo estar dizendo palavras que não são minhas quando, na verdade, são.

Já desaprendi o Português.

Já desaprendi quem sou eu.

Em Molduras Vazias

2008-06-24T21:30:00.001-03:00

Decidiu então comprar uma pintura. Foi direto na mais adequada a ele, larga, espaçosa, cheia de sentimentos. "Magnifico". Levou para casa feliz e na parede da sala pendurou.

Uma semana depois quis destruir. O irritava.

No dia seguinte amava novamente a pintura.

No fim de semana seguinte, o quadro se encontrava na lixeira. Ou os restos de.

Decidiu que aquele não o alegrava o suficiente. Devia haver cores frias em excesso. "Artistas e suas mensagens subliminares...". Comprou outro. Somente cores quentes. Um deserto sob toda a paixão do Sol. "Perfeito".

Em um mês, estava pendurado na parede da larga sala da vizinha pobre. "Cores em excesso. Artista exagerado".

Comprou outro. Outro. Outro. Decidiu no inverno fazer uma fogueira.

A parede então se encontrava vazia novamente. Sentou-se à frente dela e ficou em silêncio. Aguardou.

Decidiu então comprar uma moldura. E a moldura vazia pendurou. E uma televisão velha queimada comprou e na estante principal colocou. E nas paredes do espaçoso quarto, pequenas molduras vazias espalhadas esporadicamente.

"Ok. Agora posso ver e sentir o que eu quiser ver e sentir quando eu achar que deva ver e sentir."

Ele não comprou outras pinturas.

MOURISMENT #3

2008-06-23T18:51:00.000-03:00

O mais tosco de se ter um blog por 3 anos é se esquecer do aniversário do mesmo.

Então, só pra constar: dia 19 último, quinta-feira, MOURISMENT completou seus 3 anos de pura pseudo-intelecto-cultura. Desejem felicidades a ele. MOURISMENT é amor.

E bora pro quarto ano.

Contratempo (2)

2008-06-22T12:14:00.003-03:00

(23:59) Mouris: hahaha se perdeu em qual texto?
(00:00) Pedro Raychtock: no do sol
(00:00) Mouris: hahaha não entendeu?
(00:00) Pedro Raychtock: entendi um pouco, mas bem pouco
(00:00) Pedro Raychtock: huahuahua
(00:00) Mouris: haha eu enrolei demais nesse texto.
não é dos bons não.
(00:01) Mouris: não gosto de narrar cenas.
nunca gostei
(00:01) Mouris: por isso sei que não nasci pra ser escritor de romances
(00:01) Mouris: odeio narrar.
(00:01) Pedro Raychtock: engraçado porque as suas narrações de cena são as mais legais
(00:01) Mouris: hahaha
(00:08) Mouris: mas eu enrolei demais.
poderia simplesmente ter dito "entao..o cara acordou e foi olhar lá na janela, e a porra do sol não tava la não. FODEU o cara pensou, né.... 'to ficando loco'... ai o cara olhou de nooov.. 'PORRA MEU! CADÊ O SOL CARALHO!? FODEU MANO!'
ai o cara saiu correndo né.. foi pro outro lado da casa, e tava lá a porra do sol, DO LADO ERRADO!.. a porra do sol tava do lado onde era pra se pôr... 'PORRA MEU! É O FIM! É A MORTE! FODEU'... ai o cara já tava na nóia né.. foi correndo gritar com a vaca da mãe dele... 'FODEU MANHÊ! FODEU!'... e a mãe dele né, super sussa, tava manjando de tudo já... 'ih, relaxa a bunda ae filho, tá tudo nos controle'... 'POOOORRA MAE! O SOL TA DO LADO ERRAAAADO!!!!! SE LIGA VÉIA!'... ai a mãe dele já tava ficando puta né, tava lá toda sussa preparando o cafézinho dela, e o inutil do filho vem gritando se achando a cher.. 'PORRA FILHO.. LARGA A MÃO DE SER BURRO! DEUS TA FODENDO A GENTE, TÁ ENTENDENDO NÃO!?'.. e o pior é que o muleque era tão idiota q não entendeu porra nenhuma mesmo né.. "POORRA FILHO! SE LIGA! A GENTE TÁ TUDO SE MATANDO AQUI, UM COMENDO O OUTRO, ATÉ AS CRIANÇAS TÃO COMEÇANDO A SE JOGAR DO 6º ANDAR DE DESESPERO.. PORRA MEU! SE ACHA O QUE!? DEUS FALOU 'FODA-SE MANO! VOU COMEÇAR DE NOVO, SOCIEDADE DE MERDA DA PORRA'.. AGORA PÁRA DE CHILIQUE E VAI APROVEITAR A PORRA DESSE RESTO DE VIDA DE MERDA QUE TU TEM, MULEQUE DO CARALHO!"
(00:08) Mouris: "e ae o muleque sumiu né! e a porra do sol começou a se por.. ÀS SETE DA MANHÃ! ÀS SETE DA MANHÃ!"
(00:08) Mouris: "ai a véia pensou
(00:09) Mouris: 'vou bater uma siririca né.'
(00:09) Mouris: FIM.

Da Liberdade da Alma

2008-06-21T16:16:00.003-03:00

Um dia, seremos todos andróginos. E então, quando nossos corpos estiverem libertos, a sociedade estará pronta para a liberdade da alma quando, então, deixará de se preocupar sobre "a que" amar, para se preocupar com "a quem" amar.

16''

2008-06-19T13:56:00.003-03:00

Ele tirou então o telefone do gancho, discou um número qualquer, e assim que atenderam, gritou com toda a força que tinha durante dezesseis segundos, até perder o fôlego, e desligar.

Contratempo

2008-06-17T00:01:00.002-03:00

Eis que ele, acostumado a acordar pontualmente às 7:00 e ir direto à janela do quarto, onde conseguia ver belamente um Sol recém nascido, no dia de hoje se depara com um imenso vasto de nada no horizonte, ao invés do forte brilho do Sol que tanto gostava de admirar.

Fica confuso e duvida de sua lucidez.

Volta à janela, e ainda nada lá, apesar de a manhã estar tão clara como sempre. Repara então nas sombras que, hoje, surgem no lado oposto ao qual deveria.

Corre para o lado oposto da casa, e escancara a porta, se assustando de imediato com um Sol inesperado. Com urgência, corre até ela na cozinha, que preparava o café, de pé, no exato mesmo lugar e com a mesma serenidade de todos os dias.

- Você está vendo!?

- O quê filho?

- O Sol!

- Sim. Vi sim.

- Mas.. O quê... !? ...

- Isso é Ele desistindo - ela diz, tranqüilamente, enquanto vira o bule sobre a xícara, que serve então a ele.

Ela percebe a contínua expressão de confusão nele, e tenta ser mais clara.

- Ele desistiu de nós. Como um artista que erra o traço, ele está, agora, apagando. Desistiu de nós e decidiu recomeçar do zero.

Pronuncia as últimas palavras virando a xícara em direção aos lábios, enquanto admira, apaticamente, as sombras no chão se aproximando de si, em efeito de um Sol nascente que, na verdade, começava a se pôr.

Be the Miracle

2008-06-16T14:21:00.002-03:00

"Be the miracle", escrito graciosamente em caneta bic azul sobre o post-it, que agora se encontrava grudado num cantinho da tela do computador do outro, que fica com um secreto sorriso no canto dos lábios ao ler as sutis palavras, com a gostosa sensação de ter a chance de fazer tudo dar certo desta vez.

Antes Que Você Perceba Ser Humano

2008-06-14T17:07:00.005-03:00

Vou viajar pelo mundo, e abraçar corpos desconhecidos como fossem meus amantes de 20 anos de história.

Entrar em casas às quais nunca fui convidado e me sentar à mesa da cozinha falando sobre a novela local, esperando gentilmente que me sirvam um café, ou, oferendo-me pra tal.

Vou pegar as chaves, ajeitar o banco, e dirigir sem noção de tempo, espaço, vida, universo e tudo o mais, como fosse um jogo de vídeo game, daqueles que a gente senta e não desgruda até ter a certeza de que, enfim, acabou. E depois ainda volta e começa tudo outra vez, com a mesma paixão de antes.

Vou me apaixonar pela morena que cruzar na próxima rua à direita. Me casarei com ela, viveremos felizes para sempre, até quando não quisermos mais. E então me apaixonarei de novo, inconseqüentemente, por outras morenas, morenos, cachorros e alienígenas que a vida jogar sobre mim.

Inconseqüentemente.

Sem parar pra pensar, ou estudar, ou refletir. Apenas ir. Viver. Sem valores e regras e livros e métodos e formatos que tentem aplicar a mim. Sem valores alheios. Vou seguir a vida aos meus valores, ou até sem qualquer valor, ou moral, ou ética, ou qualquer coisa que me limite a... não viver.

Inconseqüentemente.

Vou me preocupar mais em ser feliz. Ignorar os olhares do mundo, e as expectativas sobre quem sou de pessoas que não são eu. Que não são eu. Vou me preocupar em viver.

Inconseqüentemente.

Virarei à esquerda quando tiver de virar à direita, e esperar encontrar o amor como num filme bonitinho onde tudo sempre dá certo. Tirando a parte onde tudo dá certo. Não quero que nada dê certo. Quero que aconteça. E que siga em frente. Quero crescer com cada tropeço, choro e despedidas que tiver de dar nessa vida. Todas as despedidas que tiver de dar nessa vida.

Vou parar de me preocupar em falar o correto, o belo, o esperado, o inteligente. Vou xingar e espernear por aquele que me abandonar, tudo pra crescer, e seguir em frente depois.

Vou virar jogador de futebol.

Talvez a predisposição a ser absolutamente nada do que eu pretendo me faça justamente ser o que eu deva ser. E não compreender de forma alguma o que essa frase diz é absolutamente compreensível e faz totalmente parte da arte de ser o que quiser ser, e ouvir o que quiser ouvir, e viver o que quiser viver.

Vou virar jogador de futebol, e abandonar a língua portuguesa, e cometer os maiores crimes gramaticais.

Será que, talvez, assim a gente se torne uma pessoa feliz?

O que pode me fazer uma pessoa feliz?

Vou aceitar os convites que me fizeram, terminar esse texto, e mostrá-lo a vocês. Talvez, assim, eu me torne uma pessoa feliz.

De Unknown Soldiers das Artes

2008-06-13T13:35:00.004-03:00

Sabe... Na real mesmo, a graça é não se levar a sério.

Existem artistas de todo tipo, em todo canto. Nem precisa estar envolvido com a so-called "arte" em si, porque até os químicos, cientistas de qualquer tipo, são artistas em seus meios.

Então, na real mesmo, você pode ser artista em qualquer lugar, gênio de qualquer forma, em qualquer círculo... Mas, não tem como discutir que, o verdadeiro artista mesmo, é aquele que exerce a arte de não levar a sério.

A arte de não se levar a sério.

É essa a essência que falta a muitos, e que, normalmente, pode levar os so-called "grandes gênios em potencial" a serem absolutamente mal sucedidos e frustrados. Ou até o contrário. Talvez se levar sempre tão a sério seja justamente a essência do sucesso.

Auto-promoção talvez seja tudo.

Mas, se for mesmo...

Prefiro elogiar e admirar os gênios desconhecidos que sempre tiveram a capacidade de rir de si mesmos. Aqueles com sorrisos largos, coração grande, e chinelos nos pés.

Gênios da arte de rir de si mesmo.

Seres humanos, enfim.

Outra de Amor e Dor

2008-05-23T01:07:00.000-03:00

- E você? Como está?

Ele então se curva em direção aos pés, e começa a retirar o cadarço de seu tênis. Se levanta de volta, pega o punho fechado da amiga, que começa a enrolar com o cordão, até dar fortes nós, que machucam a garota.

- Que porra...!?

- To te respondendo. É assim que me sinto.

- Com a mão pulsando de dor de tão presa que está!?

- Não a mão. O coração.

Prólogo à Vida

2008-05-20T23:08:00.001-03:00

Ao caminhar pelo corredor em direção à porta, já pude notar o distante som. Logo ao abri-la, senti em mim o sutil ritmo que ecoava pelo apartamento vindo do antigo gramofone ao canto da sala. Depois de poucos instantes já percebera que Sur le Fil tocava incansavelmente, vez após outra, em toda sua miséria e tristeza. Assim como nosso retrato, que aparecia agora, ampliado, sob uma fraca luz na parede oposta à larga janela que, igualmente surpreendente, aparecia agora descoberta por inteira, como um braço à torcer pela beleza da cidade distante, que iluminava com graciosos brilhos a taça de vinho tinto, intacta, sobre o balcão da cozinha, que antes sequer que pudesse erguer em direção à minha boca, me fez notar o grande balão cor de rosa no chão da sala, com um rosto feliz minuciosa e pacientemente desenhado, e foi então que tive certeza: ela estava morta.

Despedida

2008-04-10T13:10:00.003-03:00

O amigo o vê chegando, que se senta a seu lado.

- Estou entediado. O que faremos hoje?

- Não sei. Tenho já meus planos. Você não fará nada?

- Não. Devo ir pra casa e dormir. Deve ser o mais o próximo de animação que conseguirei hoje. E você? O que fará?

- Nada demais. Devo morrer.

- Legal.

[...]

- Só tem isso a dizer?

- Como assim?

- Acabo de dizer que vou morrer.

- E eu disse "legal".

- Não se importa?

- Claro que me importo. Te amo. Mas você parece decidido.

- Não vai tentar me salvar? Convença-me de que é um erro!

- Mas não é um erro.

[...]

- Vou morrer.

- Cuidado pra não se machucar.

[...]

- Mas vou morrer.

- Mas até morrer pode doer né. Toma cuidado.

[...]

- Por que faz isso?

- Isso o que?

- Essa apatia toda. Não sentirá falta de mim?

- Muito. Muito. Muito.

- E então!?

- Mas você não morreu ainda.

[...]

- E quando eu morrer? Quando toda essa saudade bater aí?

- Aí eu viro para meu outro amigo, num dia comum, e quando ele me perguntar o que pretendo do meu dia, digo que morrerei.

- Por mim?

- Não. Por saudade.

- A saudade é tão grande assim?

- Maior que você.

- Não me ama então?

- Amo sim. Mas amo mais a falta que você me faz.

- Então eu aqui agora não te afeta em nada?

- Não.

- E quando eu te afetarei?

- Quando você se for daqui.

- Não prefere me querer enquanto estou aqui agora? Logo terei de ir. Já estou atrasado.

- Não consigo te querer agora. Você já está aqui.

- Vou me sentar ali então.

[...]

- Volte pra cá.

- Me quer agora?

- Agora sim.

- Mas ficarei aqui então. Aqui não te quero.

- Por que não?

- Porque você não está aqui.

[...]

- Vou morrer.

- Você já disse.

[...]

- Quando você morrer, sentirei sua falta.

- Você também já disse.

[...]

- Não temos nada mais a dizer então?

- Acho que não. Acho que você já pode ir morrer.

- Adeus então.

- Adeus. E se cuide, novamente. Tente não se machucar.

- Tentarei. Te amo.

[...]

- Não dirá que me ama também?

- Agora não. Vou esperar você morrer.

- Ok.

- Adeus.

- Adeus.

Sobre a Falta de

2008-04-10T12:31:00.002-03:00

Hoje me senti acolhido.

De trás da grande janela do escritório, olhei para cima e vi as nuvens. Nuvens cinzas, carregadas, e a garoa caindo de leve, tranqüila.

De trás da grande janela, vi o dia cinza, pessoas de peles saturadas, quase uma película em p&b. Por de trás da grande janela, assisti, por instantes, um filme de 1942. Mas antes que sequer me sentisse habituado às cores e falta de, um grande buraco nas nuvens se abriu, permitindo a passagem de um enorme facho de luz, que mesmo que eu odeie a palavra a "facho", era esplêndido. E nem era esplêndido. Era uma luz comum, a luz do sol, de todos os dias, desde que o sempre é sempre. Mas era esplêndido, pra mim, ali. Meu filme logo pulou décadas e décadas no tempo, parando em 2008, no hoje, no agora, nesse instante. E no facho de luz, que tanto odeio o nome e tanto admiro sua beleza, vi ali a possibilidade de mudar tudo. Se um filme de 1942 pode se transformar no filme da minha vida de 2008, minha vida de 2008 pode se transformar em qualquer coisa, ainda que não seja um filme. Ou talvez seja.

O facho de luz estava ali para me lembrar que apesar de todas as gotas de chuva que possam cair, pode existir sim um lugar no meio da rua, uma grande mancha seca e dourada no chão, brilhando, à parte de todas as saturações do resto, à parte de todas as gotas de chuva que caiam sobre nós. O grande buraco na nuvem estava ali para me lembrar que existe sim um local aproveitável sob a chuva.

Mas depois de tudo isso, acabei abandonando todas essas idéias, porque, afinal... Na verdade, toda gota de chuva é aproveitável. Tudo existe para nós, para o nosso melhor. O que varia, no fim da história, é o que fazemos com o que nos é dado. A chuva está lá. Amargure-se com ela, procure um buraco na nuvem, ou aproveite tudo e dance na chuva, por mais cliche que soe. Afinal, já sabem o que digo sobre cliches. Mas nem é sobre cliches que vim falar hoje. É sobre a chuva. E a falta de.

Nem é.

É sobre a vida.

E a falta de.

Maqêdo | O Fim

2008-04-09T10:34:00.005-03:00

E à frente das altas chamas da fogueira ao fundo, queimando forte em meio a todos, Maqêdo caminha até a borda, e ergue a cabeça em afronta a eles, enquanto diz, como um último suspiro de sanidade em si:

"Este é o fim."

Músicas

2008-03-13T13:38:00.003-03:00

O menino tem cerca de 7 anos, e traja panos humildes, de cores pastéis. Está sentado com um par de fones de ouvido nas orelhas. Seu amigo, trajado parecido, fica impaciente com o silêncio.

- Deixa eu ver o que você está ouvindo.

Enfia a mão no bolso do menino, procurando algo, que não encontra. Além de moedas, e papéis amassados, encontra a ponta solta dos fones. O menino continua a cantar.

- Cadê!?

O menino tira tranqüilamente um fone do ouvido, em sinal de poder escutar.

- Cadê o quê?

- Cadê a música?

- Aqui ué.

- Aqui onde?

- Aqui em mim.

Ele coloca o fone de volta, e continua a cantar. O amigo insiste.

- Deixa eu ouvir.

O menino continua cantando.

- Deixa eu ouvir.

O menino percebe o amigo, e retira o fone novamente.

- Oi?

- Deixa eu ouvir!

- Não posso.

- Por quê?

- Você não conseguiria ouvir. Só eu consigo.

Ele coloca os fones novamente. O amigo se vira pra frente, olhando pro nada, com olhar triste. O menino o percebe, e se volta a ele.

- Aqui, espera.

O menino enfia as mãos num bolso e tira outro par de fones, tão estragado quanto o que usa. Estende-o para o amigo.

- Toma. Agora você pode ouvir sua música também.

O amigo coloca então os fones, vira-se pra frente, e ficam os dois, sentados, sorrindo, com suas músicas.

Beija-Flor

2008-02-24T18:04:00.002-03:00

Sobre o sofá escuro frente à grande janela ele se mantinha deitado, sem expressão nos olhos, nem nada que declarasse o mínimo sinal de vida, dentro do largo cômodo.

A cidade que se via lá fora compartilhava do mesmo espírito, ou falta de, se mostrando vazia e inerte a si mesma, por sob nuvens abstratas, volúveis, tão mecânicas como a televisão ao canto, muda, falando alto, sozinha, para si, e mais ninguém.

E em contraste a todo o cinza daquele universo, daquela cidade inóspita lá embaixo, lá longe, o beija-flor chega rápido, com toda a energia que falta a tudo aquilo, e pára frente à grande janela, com aquele mundo em rascunhos de Manet ao pano de fundo, intensificando todo o vazio que lá existia, e intensificando toda a vida e cores de Monet em si mesmo conforme batia suas asas fortemente, como uma surpresa a tudo que poderia se esperar de tal lugar, como um presente, um prêmio, um milagre. Como comprovando que apesar de todas as dores e tristezas dos seres, ainda existe uma linha de esperança, de felicidade... Que as cicatrizes do mundo podem sim ser curadas, com um beijo, um único beijo, o beijo que salvará todos, de todas as suas dores, suas agonias... O beijo que salvará todos os corações de suas desilusões, colocará esperanças em todos os que já perderam-nas. O beijo que trará a esperança. A Esperança.

Asas que batem forte, asas improváveis, insperadas... Mas que lá estão. Batendo forte. Nos fazendo lembrar que, sim, o bem ali existe.

Tragédia em Chamas

2008-02-19T15:10:00.002-03:00

O largo céu, incendiando-se em tons vermelhos, mostrava nenhum sinal de uma nuvem sequer.

Do vasto céu desnudo, então, águas começam a cair, forte, chovendo sobre todos eles, que começam a correr absolutamente desesperados para suas casas ou qualquer cobertura próxima.

- Como..!?... Como? De onde?

O outro permanece em silêncio por algum tempo. A tragédia em seu olhar. Fala, pois.

- Ouviu?

Ele fica em dúvida, vendo todos eles correndo lá longe, gritando... Percebe o som da chuva...

- A chuva? Ou eles gritando?

- Não. Nenhum. Ouviu os trovões? - ainda o olhar lividamente trágico ao perguntar.

- Não. Não percebi. Fizeram muito barulho?

- Não. Nenhum. Não houve trovão algum. Raios. Relâmpagos. Nada. Nunca há. Nem nuvens. Nem nada. Simplesmente... Chove.

- Por quê?

- Porque Ele não nos previne de tragédias. Ele não avisa quando decide nos atacar.

Nuvens, então, começam a surgir rápidas conforme a chuva pára, se amontoando instantaneamente, cobrindo tudo, transformando o céu de flamas num abismo negro, escurecendo tudo, mandando a Cidade e seus habitantes, novamente, às trevas.

- Não vejo.

- Não. Não vê. Ele nos cega. É uma tragédia. E de tragédias Ele não nos previne.

De Pesos e Levezas

2008-02-18T13:59:00.005-03:00

- E se nos jogarmos daqui agora?

- Não faria sentido.

- Não é para ter sentido. É para ter uma solução.

- Essa não é a solução.

- É sim. A solução é sempre a mesma. Voar. Isso simplifica tudo. Voar.

- Sim... Voar.

- Então? E se nos jogarmos daqui agora?

- Não faria sentido.

- Não é para ter sentido. É para voar.

- Você não voaria.

- Você não voaria.

- Eu cairia.

- Sim, você cairia. Por quê? Você sabe por que.

- Porque não me faria sentido.

- Você quer, mas não acredita, não te faz sentido... Então você cai. Você cairá. Sim, sempre.

- E te faz sentido?

- Não é pra ter sentido. É pra voar. É a solução. Ir. Ir. Assim, estalando os dedos... Fácil assim.

- Não é fácil assim. Não é leve assim. É sempre mais amplo, complexo... Profundo. Sempre maior. Mais pesado. São muitas questões, muito a se discutir. É muito.

- Todo esse peso que vê é justamente o que te faz cair. Você não conseguirá voar comigo enquanto não se soltar de todas essas correntes, esses pesos, isso tudo aí, tudo isso. Solte-se.

- Mas não faz sentido.

- Não é pra ter sentido. É pra voar. Voe comigo. Voe comigo.

- Afaste-se daí. Venha! Volte aqui! Não faz sentido! Volte!

- Não é pra ter sentido!

- Solte minhas mãos! Não! Não faz sentido!

- Não é pra ter sentido! É pra voar!

- Não faz sentido!

- Pra voar! Voar! Voar!

Amor Secreto

2008-02-11T19:03:00.000-02:00

Ela enche sua taça de um vinho caro qualquer que havia comprado, e então caminha lentamentamente até a sala de estar, e à grande parede da escada, que dava acesso ao segundo piso.

Com um sorriso nos lábios suave como o vinho que bebia delicadamente, admira, parada, as várias fotografias ao longo da parede; e nas outras mesinhas ao longo da espaçosa sala. Então seu sorriso começa a escorrer de seu rosto, sendo tomado por um sutil olhar de medo. Um medo suposto, incerto, futuro.

Morde os lábios enquanto começa a caminhar, então, até as fotografias. Uma por uma então, começa a retirar cuidadosamente as fotografias de suas molduras. E então caminha até a parede, onde pára sobre os degraus da escada, admirando os grandes quadrados contando histórias de si.

Ela bebe mais um gole, e apoia a taça sobre uns dos vários degraus, deixando as mãos livres para cobrir os quadros com os grandes lençóis que havia tirado de sobre os sofás, quando pela sala passara.

Não cobre todas as fotografias, assim como não havia tirado todas as fotografias de suas respectivas molduras. Só aquelas. Aquelas.

Ela sorri novamente no centro da sala, bebendo delicadamente, enquanto olha os grandes quadros cobertos e as várias molduras vazias. Sorri graciosamente. Não sente mais medo.

A maçaneta gira conforme ele atravessa a porta, com o mesmo largo sorriso de todos os dias. Sorriso de alívio de quem chega no lugar que quer, que deseja, que ama. Nem sequer tem tempo de fechar a porta atrás de si antes que seu sorriso escorra gelado por seu corpo, fazendo-o estremecer, ao não ver sequer uma de suas várias fotografias com ela. Seu olhar interrogativo direciona-se a ela.

Ela sorri como sorriu na segunda vez em que o viu. E na terceira. E em todas desde então. Mas sentindo que seu sorriso de resposta não seria resposta suficiente, usa seus lábios para contar de seu coração.

- Senti medo.

Em um único segundo a partir dessa resposta, inúmeras imagens e palavras e sentenças e estrofes poéticas tristes e felizes e dúbias e incertas passaram pela cabeça dele. No segundo seguinte, libera o óbvio.

- Medo de quê?

Em mais de um único segundo, ela sintetiza em sua cabeça uma resposta coerente que ele consiga compreender como os sentimentos que ela sentiu a fizeram compreender também.

- Tive medo de que as pessoas descobrissem nosso amor.

Em muito mais de um único segundo, ele assimila as poucas palavras que ela lhe dizia, que diziam muito mais do que ele esperava que pudessem dizer. Enquanto ela, segurando carinhosamente sua taça ao virá-la em direção a seus lábios, olha para ele pacientemente, ele concorda com cada palavra que ouviu, e principalmente, com todas as outras não ditas, escondidas por sob o silêncio do subentendimento.

- Sim, elas nunca o compreenderiam. Vulgarizariam-no como fosse a pintura do maior artista do mundo taxado de prostituta pútrida.

- Pior. Elas poderiam roubá-lo. O que temos é o ouro de todos os pobres deste mundo. Vivemos entre mendigos desnudos trepidando à nossa volta. Temos todo o alimento que lhes falta. Nossas fotografias são a vitrine da padaria. Não podemos correr o risco de sermos assaltados. De todos os bens que eu possa ter, meu amor é o único que não posso perder. Ele é meu. E seu. E só.

O sorriso dele volta a seu rosto, conforme vira a taça que havia enchido enquanto ela falava. Um sorriso sincero. De consciência.

- Sim... Muitos dariam tudo para ter o que nós temos. Muitos morrerão sem saber o que é isso que nós temos.

Ele ergue a taça em sinal de respeito, e vira-a em sua boca novamente, bebendo em respeito a eles, os mendigos do mundo, lamentando por eles que nunca saberão o que é o ouro.

Em Um Minuto, Por Um Segundo

2008-02-03T18:31:00.000-02:00

Sem querer, ele esbarra no relógio na parede, que cai, estilhaçando o vidro que protegia os ponteiros. Com a queda, os ponteiros entortam, mas ele não percebe. Recolhe os pedaços de vidro e recoloca o relógio em seu lugar.
Os ponteiros continuam a bater normalmente, durante alguns segundos, até que o longo ponteiro se encontra com o médio, e lá permanecem. Com o segundo entrelaçado ao minuto, o tempo não andava.
Pareceria poético e belo. Eles se encontraram e não mais quiseram se soltar. Sob regras que diziam que deveriam se cruzar a todo minuto e não por mais que um segundo, foram contra tudo e todos e, frente a olhos inexoráveis, abraçaram-se forte, derrubando todas as lógicas, regras, leis e ordens. O mundo ignoraram, e o tempo pararam.
Mas o tempo precisa continuar a andar. É preciso que concessões sejam feitas. Os ponteiros precisam abrir mão daquilo pelos propósitos maiores; pelo tempo; pelo mundo. Precisam se soltar, se libertar um do outro para que a ordem se reestabeleça, para que tudo volte a funcionar. E com a tristeza de uma consciência não desejada, os ponteiros se desentortam. Soltam-se. Libertam-se.
Despedem-se.
A ordem flui novamente, com as chagas dos preços que se pagam, cicatrizes de tudo que deve-se abrir mão por.
E o segundo se vai, com a minimo consolo de poder estar de volta dentro de um minuto, por um segundo, pelo resto dos tempos.

Destempo

2008-02-02T15:07:00.000-02:00

Ele sai correndo atormentado pela casa. O piso torna-se escorregadio com suas lágrimas. Pega todos os relógios de parede, um por um, arranca o fundo, e coloca-os de volta com a frente virada para a parede. Ao terminar de virar o último, o grande na parede principal da sala, senta-se numa cadeira virado de frente para o relógio invertido, e começa a enxugar as lágrimas, tentando conter o choro.

Seu irmão, vendo-o, absolutamente sem compreensão, fixa o olhar nele ao perguntar séria e lividamente.

- Que porra...!? Por que fez isso com os relógios!?

Ele começa a tentar responder, e ao perceber que só o que sai de seus lábios são grunhidos em notas desformes, sentindo o choro sair de dentro de si, pára e respira, tentando se recompor novamente. Com calma, usando longas pausas, responde, sem ousar tirar os olhos do grande relógio na parede, que agora batia seu longo ponteiro em sentido inverso.

- Estou esperando. Daqui há algumas horas, estaremos de volta no hospital, na sala com ela. Estou esperando voltar a chance que perdi de dizer a ela que a amo.

Hoje o Circo Foi Embora

2008-01-22T23:02:00.000-02:00

Hoje o circo foi embora.
E com ele, as montanhas de luzes, que refletiam todas as cores de mim.
As bailarinas carregam consigo os passos que dançamos juntos em meu coração.
Meu coração, que o Mágico retirava da cartola todas as noites. Meu coração, branco, peludo, e de grandes olhos vermelhos. Dentro da cartola foi colocado, para nunca mais ser retirado.
Nunca mais o vi, nem a cartola, que se foi com os ventos céu acima.
Ventos antes protegidos pela lona. Lona que hoje não há mais, pois circo não há mais.
Lona arrancada, deixando à vista todas as estruturas de tudo aquilo. Estruturas que ninguém queria ver. É feio. Quero ver as cores. Quero ver o circo.
Quero ver os trapezistas, me pegando e jogando ao céus... Me faziam voar, dançar pelas nuvens. Eu via o mundo todo. E o mundo todo era colorido. E o mundo todo era feliz.
Mas hoje já não mais.
O circo se foi, eu caí das nuvens, caí no chão. Meu picadeiro era lama, e lá mergulhei, afundei, me perdi de mim.
Já não sei mais quem sou, nem que lugar é esse. É tudo escuro, nada brilha, nada se acende, nada se ilumina.
Hoje o mundo é noite sem fim, e por ela caminho, sem razões ou previsões, apenas esperando meu dia nascer de novo, reluzente, cheio de cores, brilhando, pessoas gritando, felizes, felicidade em si, em mim, e todos nós.
Vou andar.
Vou andar até meu circo voltar.

A Opacidade da Vida

2008-01-20T00:46:00.000-02:00

A mãe, então, retira os gelos da fôrma. Enquanto os coloca nos copos, a menina olha deliciosamente admirada para os gelos que, fortemente, brilham como cristais. O olhar ingênuo da menina logo brilha igualmente.

- Nossa... Como é bonito, né mãe?

- Sim, é mesmo. Nem parece de verdade.

A menina olha meio confusa.

- Por quê?

Com a consciência de uma seca verdade, o olhar da mãe se esvai ao responder morbidamente para a menina, como quem declara a morte a um jovem.

- Porque a vida real não é bela assim.

Ela mergulha então os últimos gelos no copo que, em meio à cor do suco, perdem totalmente seu brilho, tornando-se foscos e sem vida, assim como o olhar da menina a partir de então.

De Justiça, Ética, e Moral

2008-01-09T17:26:00.000-02:00

- Olhe... Vou ser muito sincero com você, rapaz. Acho muito nobre tudo isso, mas enquanto você estiver aqui conosco, é aconselhável que pegue toda essa sua ética e moral e esconda-as numa gaveta bem longe. Você não usará nada disso aqui.
Ah. E se você quer mesmo meu conselho, digo que pegue isso e destrua em flamas, porque, de verdade, depois de viver tudo isso aqui, você nunca mais terá coragem ou vontade de usá-las novamente. Acredite.

Dramatic Premise

2008-01-08T13:51:00.000-02:00

O que você faria se todos os seus amigos começassem a morrer ininterruptamente?

Christian Verona

2008-01-05T16:19:00.000-02:00

Um golfinho nada pelas águas de forma graciosa, divertida. Atrai os olhares de todos, que se divertem, acham-no lindo em seus movimentos quase circenses.

O golfinho mergulha às profundezas. Outros se juntam. Em questão de minutos, ele está coberto de sangue. Não seu, de outros. Sua violência é camuflada por sua graciosidade. Esse é um típico golfinho.

Esse é Christian Verona. Sua beleza dá-lhe acesso a tudo que quer. Não importa quem seja, o poder que tem, a vida que leve... Ela se deixará levar pelo olhar ingênuo e rosto juvenil de Christian. Em minutos de conversa, a pessoa já estará confidenciando-lhe os segredos mais implosivos. "Qual o problema?", pensam. "Um rapaz tão carinhoso, atencioso...". Nunca faria qualquer mal. Nunca faria qualquer mal. A maior ilusão que Christian as faz cair. Elas mesmas nunca acreditariam se ouvissem. Só entendem quando é tarde demais, depois que ele já lhes tomou tudo que quisera. Mas aí já é tarde. Tarde demais até para avisar aos outros do demônio que os controla.

- Porque esse "demônio" que me julga também te controla.

Ninguém jamais o derruba. Ninguém tem influência, ou poder, ou simplesmente coragem. Christian Verona lhes tira tudo isso.

- Não pode me derrubar. O anjo que vê em mim é um demônio há muito já caído. Daqui não há mais para onde descer.

Precauções

2008-01-03T16:24:00.000-02:00

Lave bem seu coração depois de usá-lo. Perigo de infecções, resultando em amputação.

Mecânica

2008-01-03T12:39:00.000-02:00

- Você continuaria me amando normalmente se soubesse que te amo igualmente?

- Não. Meu amor por você depende da incerteza e da falta de reciprocidade. Agora não te amo mais.

- Então já não posso mais te amar também, porque meu amor por você depende da certeza de sua eternidade, e o amor que você sente por mim não é puro.

- Se engana. Meu amor por você é puro. Só a razão dele é que não.

No Escuro

2008-01-01T20:15:00.000-02:00

Eles começam a se despir lentamente. Dan pega em suas mãos, dá um beijo no canto de sua boca, e dá a volta, até ficar às suas costas. Pega uma venda e começa a colocá-la nele, que o impede.

- Não... Por quê? Eu quero poder te ver.

- Porque eu quero que você me ame pelo que sou, não pelo que aparento ser.

Démon

2007-12-31T02:20:00.000-02:00

- Save me now, for I am Death, and shall not have the mercy of the end.

- Salvação nenhuma tens a ti reservada, pois, pelos caminhos da eternidade por demônios sejas conduzido.

Honra de Homens

2007-12-31T02:02:00.000-02:00

- Te amo como meu amigo, meu irmão, meu pai, meu filho... Mas sabes que deve ser feito.

- O sei bem. Mas amor nada tem a ver com isso. Não camufle a lama com flores. Seja homem, honre teu ato. Não perca a dignidade e o faça tão cedo possa.

- Abandone esse manto de amargura, meu irmão, que verá que é por amor que isto faço. É pelo amor que tanto sinto por ti que o faço olhando em teus olhos. Abrace-me. Encontre em meus braços o amor do fim.

O outro, então, caminha, de cabeça erguida, e o abraça.
Ele segura a cabeça do outro, conforme esse vai perdendo as forças aos poucos, caindo ao chão.

- Adeus, meu irmão.

Limpa sua adaga, guarda-a bem, e se vai.

Confissões de Amor

2007-12-28T12:42:00.000-02:00

Sinto, às vezes, certo ciúmes.
Não, de ninguém.
Sinto, às vezes, certo ciúmes das palavras bonitas que nunca sairam de mim.
Certas vezes, gostaria de exprimir de mim a paixão efeverscente de Thalita Peron. Sua simplicidade para dizer tudo em muito pouco, para resumir o amor em três linhas, e nos fazer parar no final para nos mostrar que, não não, o amor vai muito além disso.
Sinto, às vezes, vontade de agradecê-la publicamente por carregar consigo seu caderninho de anotações.
Agradecê-la por expressar tão bem em palavras o amor inteiro que sinto. O amor em mim, de todos os dias.
Continuarei a escrever sobre tudo, sobre as tristezas e amores de todos... Porque de mim não preciso escrever. O amor que sinto está nas palavras dela.

Minha confissão é uma carta de agradecimento.
Obrigado.

A você,
Thalita Peron.
Minha irmã.

Obrigado.

De Poder e Movimento

2007-12-28T12:12:00.000-02:00

Ele, então, sai correndo até o armário em seu quarto, que revira, até encontrar sua câmera filmadora. Tenta ligá-la enquanto volta correndo à sala. Pára em frente a seu amigo, há certa distância, e segura firmemente a câmera apontada a seu amigo, enquanto olha diretamente nos seus olhos, e diz, com uma assustadora segurança e determinação:

- Mãos ao alto.

O amigo permance calado por algum tempo.

- Isso não é uma arma.

Ele respira fundo.

- Sim. Isso é.

Flores, Meu Amor

2007-12-21T10:14:00.000-02:00

Porque, você sabe, são flores que trago hoje para você. São clichés, sim, sei bem, mas toda beleza é cliché, porque toda felicidade que existe, existe para todos, e tudo que é belo para todos é cliché. Então, de todas as belezas, escolhi a mais sincera. De todos os clichés, selecionei a dedo o de perfume mais doce, o mais macio e gracioso, o cliché mais gratificante. De todos os clichés, escolhi você. As flores são só para acompanhar.

Dare

2007-12-16T01:08:00.000-02:00

Te desafio, Morte.

Teatro de Areia

2007-12-14T00:01:00.000-02:00

- Não sei. Talvez quando estava mentindo, estava dizendo a verdade. Já não sei mais. Meus personagens falam através de mim, usam minha boca... Não, não... NÃO! Eu falo através de meus personagens, uso sua boca... Não, não... Não? Sim. Sim, sim... Sim? Sim o quê? O que falei? Eu falei? Não não, não falei. Eu atuei. É diferente. Estou incorporando outros personagens, outras vidas. Estou vivendo a vida dos outros. Não. Estou mentindo. Estou vivendo minha vida disfarçada da vida dos outros. Estou atuando. Estou..? Atuando..? Não. Estou contando verdades disfarçadas de mentiras. De personagens. Estou vivendo outros personagens sob a carcaça de mim mesmo. Ahm.. Não. Estou vivendo minha carcaça disfarçada de outros personagens.

Coração

2007-12-13T22:32:00.000-02:00

- Pare de chorar.

- Não consigo. Já disse. Meu coração está se rasgando.

- "Rasgando"? Não seria rachando? Quebrando? Despedaçando?

- Não. Rasgando. Se tivesse se despedaçado, seria simplesmente como uma pedra se quebrando. Doeria na hora. Mas não. Vivo a tortura de sentí-lo se repuxando, esticando, rasgando aos pouquinhos... Rasgando. Não quebrando, não rachando. Rasgando. As pessoas que lamentam ter o coração despedaçado não sabem o bem que isso é.

Dialogue

2007-12-05T11:30:00.000-02:00

- Maybe...

- Maybe what?

- Maybe you don’t know what you say.

- It’s gonna be like that from now on?

- Like what?

- "You this, you that..."

- That depends.

- On what?

- On what you wanna be. I can stop talking right now, but it doesn’t depend on me. I don’t talk because I want to, I talk because you give me reasons to.

- Where are you trying to get to?

- Nowhere. Just like I said, doesn’t depends on me. We can go anywhere, it just depends on you.
The world is too perfect when I’m with you. You can take me to Hell, that it’s gonna become a comfortable place, if I’m there with you.

- Are you saying I should go to Hell?

- I’m saying you should take me anywhere; I’m yours. I’m yours as I was never anyone else’s.

- Don’t you think it’s missing a little bit of pride in you?

- Don’t you think it’s missing a little bit of passion in you?

- I don’t need passion.

- Sure, just like I don’t need the oxygen in my lungs either.

- Of course you need. Without it, you’ll die.

- Exactly.

- What’s your point?

- You.

- You’re already here, me too.

- Maybe...

- Maybe what?

- Maybe your way to see the distance is different than mine.

- I doubt it. I measure in meters, like everyone else.

- The world is too theoretical for you. You measure in meters, but you can’t measure passion like that.

- But I told you already I don’t need passion.

- And who said I was talking about you?

- Oh, so that’s how it’s going to be?

- How what?

- "You this, you that...”

- Dejà vú feeling.

- Maybe you should start keeping your words to yourself.

- Maybe you should start listening more what people have to say to you.

- And what do you have to say to me?

- Nothing.

- What do you mean “nothing”?

- Well... It’s not a matter of what I have to say to you, but a matter of what you’ll be willing to listen.

- Why do you persist with all these words games? Don’t you ever get tired of this sick game?

- You consider word a sickness? Oh, now I get your great health.

- Your tentative to offend me won’t take any effect.

- Already did.

- How?

- You just mentioned it; sign that you noted, so, it had effect.

- Leave me in peace.

- Maybe...

- Maybe what?

- Maybe you don’t know what peace is.

- Maybe you don’t know who yourself are.

- And who are you to discuss who am I or am I not?

- I am the person you love.

- I do not love you. I never did.

- You love me, yes. You feel passion, you feel love, you feel hate, you feel pain, you feel pleasure. You feel pleasure in hating me, and feel hate in loving me.
I’m everything you ever wanted, everything you never wanted. I am everything.

- Including arrogant.

- And who are you to tell me what am I or am I not?

- I am the person you hate. You love to hate me, you feel pleasure in hurting me. Perhaps that’s our greatest problem.

- What?

- I love you and I hate you, and I need your despise, to love you more and more. And you need my love, to despise me more and more. You fell in love with me. Fell in love with despising me, and I fell in love with been despised.

- Maybe...

- Maybe what?

- Maybe you’re wrong.

- Maybe you haven’t fell in love with despise?

- Maybe I’m not in love with anything.

- Maybe we should stop right here.

- Why? Have you reached the conclusion that you mean nothing to me?

- I have reached the conclusion that I mean everything to you, but it’s not apt to me to announce it. You shall realize, but on your own, and in the right time. And by the time you realize I mean everything to you, you won’t mean anything to me anymore. And even then, we’ll still be in the same place we were from the beginning, proving that, wherever are our choices, I am everything to you, and you are everything to me.

- Maybe...

- Maybe what?

- Maybe, simply, as always, maybe.

______

> Original em PT > Clique aqui.

Vivian Franco

2007-12-03T10:50:00.000-02:00

Com uma perna frente à outra, sem mover qualquer outra parte do corpo, ele caminha até a poltrona. Com sua taça de Mitolo erguida à altura do peito, ele deixa claro que aquele recinto é seu.
Senta-se levemente, olhando fixo para o outro, jogado sobre o sofá no extremo oposto da sala.
Uma pessoa comum poderia achar, à primeira vista, que seus olhos fossem inexpressivos. De uma escuridão absoluta, seus olhos tinham uma sedução bem diferente de as de seus irmãos.
Seus olhos negros criavam um abismo, onde a pessoa que o olhava, sem perceber, se deixava levar pela sua profundidade, leve e sutilmente.
Vivian não precisa de sorrisos de canto, Vivian não prostitui seu olhar. Sua concentração é sua sedução. Enquanto as pessoas se deixam flutuar nas águas negras de seus olhos, ele permanece imóvel, petrificado, petrificando os outros como gelo, deixando sem reação, sem controle, sem conseguir respirar, ofegando, suando...

Vivian Franco domina invisivelmente como um vampiro no espelho. Quando você percebe, seu sangue já escorre por sua boca. E você gosta, você sente prazer, você agradece, ofegando em sílabas distorcidas, "obrigado...".

Vivian leva a taça à boca, e desvia o olhar, com a feição inalterável, bebendo suavemente, enquanto responde em sua mente "Não agradeça. Não o fiz por você".

Replay #

2007-11-04T19:44:00.000-02:00

É... Na falta de novidades, vou indicar um post de um pouco mais de um ano atrás, o Diálogo.

Quem ainda não leu, digo que costumam falar bem dele (apesar de eu discordar).
-> http://mouris.blogspot.com/2006/07/dilogo.html

Estou repostando-o porque, em breve, trechos desse diálogo poderão ser vistos em outro lugar.

Aguardem.
;D

Rascunhos de Ventos

2007-10-11T10:26:00.000-03:00

E ainda que nos chamem de loucos, lhes diremos que o são todos.

E que nos peguem, nos joguem pra cima, e rodopiemos no ar, que cairemos nas pontas dos pés e começaremos a dançar.

Sobre os Últimos Hiatos

2007-09-18T13:08:00.000-03:00

Acho justo explicar:

Criei esse blog há quase 3 anos atrás. E já era, então, o terceiro.
Nunca fiz parte daquele remoto grupo de bloggers que usam seu espaço como diário pessoal. Também nunca fui daqueles que mantém temas específicos ou coisa do tipo.
Foi para ter uma forma de representar o mundo em que vivo. A escrita, para mim, desde que criei o MOURISMENT, serviu de um formato para se expressar coisas que sinto, que vejo, que penso. E assim então tentei usar de todos os formatos literários possíveis para tal, misturando-os, explorando-os. Até que cansei das estruturas comuns de narração, e parti pra invenção de novas (novas para mim). Foi aí que surgiu Cidade Fantasma e Poesia de Arranha-Céu.
Ninguém faz idéia de como esses textos me orgulham. Ambos passam uma sensibilidade que só tenho lá no fundo, escondidinho. O primeiro passa uma fantasia tão simples, e tão diferente do que estou acostumado a imaginar, com meu jeito de engrandecer tudo; enquanto o segundo mistura absolutamente tudo. Mistura sensações, pensamentos, frases, exatamente como eu queria passar.
E desde estes dois textos, nunca mais senti o prazer de expressar a vida através da escrita, logo, nunca mais consegui ser bem sucedido idem.
E nem é por ter conseguido tanto com esses textos, pra mim. Foi por ter descoberto novas formas de expressar a vida.
A Literatura era minha única forma, quando eu era um pré-adolescente cheio de questionamentos e filosofias. Não era preciso estudar, nem ter prática, nada. Só precisava sentar ali e escrever.
Agora eu tenho outras formas, que necessitam prática; prática da qual hoje já tenho um mínimo para começar a explorar.
Estou trilhando o mesmo caminho que percorri com a Literatura. Eu tenho uma forma, então eu vou ir lá e usá-la de expressão. Vou usar os métodos tradicionais, outros alternativos, e então começar a criar métodos desconhecidos por mim. Até eu cansar, e partir pra uma nova forma de expressar tudo o que quiser.
Não, não estou abdicando desse blog, muito menos da escrita, só estou avisando que este espaço não é mais minha prioridade, nem onde estarão minhas novas criações. Sobre esta última parte, estou resolvendo ainda.
Mas, acho que é isso.
Continuem aparecendo (menos frequentemente, por favor), que não abandonarei isso aqui jamais. Já faz parte de quem sou eu. Já é meu terceiro braço.
E obrigado por todas as visitas nestes quase 3 anos.

Take care,

Renan.

Blup

2007-08-25T17:47:00.000-03:00

(tomei o exemplo do Jeff, e fui viver. volto logo mais)

Maqêdo | Um Olho Tapado

2007-08-18T12:37:00.000-03:00

Passos decisos.
Ele sabe onde está indo. Carrega toda sua vida nas costas, mesmo que sejam apenas seus trapos, mas carrega. Não perguntem a ele onde vai, porque não responderá. E não fiquem em seu caminho. Maqêdo não faz curvas.

Passos rígidos.
Sem uma tontura sequer. Sem cambalear para os lados. Ele não tem mais dúvidas, hesitações, nada. Pode o mundo cair em reprimenda a ele, que não o afetará em nada. Ele sabe onde ir.

Passos de lucidez.
Pensa consigo, poucos podem gozar de tamanha lucidez. Os outros estão tão enclausurados em seus mundos ilusórios, que acabam tomando a lucidez pura e sincera de Maqêdo como a própria insanidade. Mas ele não se importa. Sabe que a perspectiva que tem com seus dois olhos o levará muito mais além que o resto do mundo com seu único olho e sua visão sem noção de distância.

Neutro

2007-08-13T01:02:00.000-03:00

É tudo sobre a beleza do céu monocromático.
Sobre os pensamentos coloridos escondidos debaixo de nuvens cinzas.
É uma felicidade pessoal, interior. A felicidade da garoa caindo, do vento gelado...

Gotas de memórias. Memórias de amores, de abraços intensos.
O inverno é o pano de fundo.
Se não tivéssemos o frio, nossos beijos não seriam tão quentes.

É a beleza do céu monocromático.
As cores neutras que expressam mais que qualquer vermelho.
É o frio na espinha, arrepiando o corpo todo.

Arrepio de paixão.
Paixão azul, paixão cinza.

Paixão de gotas de chuva.

Ataque de Paz

2007-08-08T09:15:00.000-03:00

É tudo sobre aquela sensação gostosinha.

Aquele momentinho só meu, todo encolhido, abraçando as próprias pernas.
Um sorriso de canto de boca, mais sincero que qualquer palavra jamais poderia ser.
Aquela sensação gostosinha de infância, de colorido.

Sou o Super-Homem! Olha minha capa grandona!

Um ataque de ingenuidade, de bondade, de transparência.
Um ataque de paz.

Sou o maior de todos! Vou proteger o mundo! Vou voaar!

Voaaaar!

Projeto da Marca

2007-08-04T16:10:00.000-03:00

(texto-conceito e logotipo)

Ver. Sentir. Transformar.
É viabilizar o sonho de outros.
Moldar o bruto, animar o estático.

Contemporanizar.

Compreender os tons escondidos num projeto em branco.
É o poder de evocar cores.

Evocar a arte.

eVOK design

Da Série Suja

2007-08-03T20:23:00.000-03:00

Prazer, Meu Nome é Renan

2007-08-02T22:36:00.000-03:00

Sim.
Hoje quem está escrevendo sou eu. O autor. O artista do espaço sideral. Renan Antunes. Ou Cesar também, para os mais teimosos.
Não tenho planos para esse post, não sabia como começaria, nem imagino como terminarei. Só decidi escrever. Espremer e deixar os pensamentos escorrer.
Às vezes precisamos nos dar a liberdade de vomitar as coisas. Eu preciso me dar a liberdade de vomitar as coisas.
Vomitar meus planos de viver em 6 meses o que não vivi nos últimos 3 anos, quando pedi para trancar minha matrícula da vida.
Preciso pedir desculpas às pessoas que entram em minha vida, que deixo entrarem... Que deixo acreditar entrar. Desculpem-me. Vocês, que iludo todos os dias, dando falsas esperanças, falsos planos, falsos desejos, falsos amores.
Me desculpo pelos olhares que troco com as pessoas erradas, pessoas tomadas. Peço desculpas ao meu amigo. Desculpe, não tenho caráter.
Não, não estou bêbado, não estou em crise. O que estou é ouvindo Libertines. E com um estranhíssimo desejo de me aliviar. Sabe, aquele sentimento que nos surge vez ou outra durante a vida, de necessitar purificar?
Não, não uso escudos hoje. Não hoje.
Ataque-me pedras, tiros de canhão. Só por hoje.
Hoje é um dia neutro. Estendi a bandeira cinza na janela. Não branca, cinza. É dia neutro, não de paz. Paz é ilusão, e seu antônimo está nos olhos de quem o quer ver.
E não pense que tirei o dia para vomitar em meus próprios pés, não. Estou vomitando nos outros também, tudo aquilo que pensamos durante a noite, ao acordar, ao esperar o ônibus.
É época de recomeçar, de mudar os móveis do lugar, e pra isso é preciso limpar, passar o pano sob tudo, sobre tudo. Nada está livre disso.
Época de rever, de matar saudades, gastar abraços. Relembrar os tempos em que a vida era mais sobre colocar os pés sobre a mesa. Reviver a amizade tão forte mantida por tanto tempo, entre ódio e amor, lado a lado, tanto tempo. Que depois de tanto tempo, de tanto, chegou a nada. A memórias.
Vou tomar um banho. Limpar de mim a sujeira dos outros, de relações mal-construídas, baseadas em jogos e estratégias. Não preciso disso. Nunca precisei.
Preciso também limpar minhas psicoses, efeito colateral de minha estranha imaginação. Vou pegar o bloquinho amarelo e escrever de canetão vermelho "algumas coisas não são uma conspiração da Rede Globo".
Vou pensar direito e decidir o que eu sinto.
E vou jogar, e fazer estratégias, para o bem de outros, para a felicidade de outros.
E como em muitos posts, vou ir embora sem revisar. Confio na compreensão e inteligência de vocês, para assimilar através de contextos. Também não quero saber de acentos. Quem ficou de fora, lamento. Na próxima, prometo que te trago de volta.
Junto de meu escudo, meus pseudônimos e minhas histórias, que nunca foram minhas.

Parênteses #

2007-07-31T20:17:00.000-03:00

Acabou que nem comentei, mas só pra não passar batido, aviso que abri outro blog (leia-se "projeto de portfolio para pessoas desprovidas de dinheiro") para deixar algumas peças feitas (peças que, por sinal, podem todas ser encontradas aqui).

O endereço é renan-art.blogspot.com, e também está lá embaixo nos links do blog.

O Incerto Silêncio

2007-07-24T00:53:00.000-03:00

Ao longo de toda minha vida, ouvi inúmeras vezes elogios de todos os tipos. Fossem minhas notas no período escolar, fosse a camisa pólo horrível que minha mãe gostava tanto, ouvi todos os tipos de adorações que pudessem descarregar sobre mim.

Passou-se anos, muitos anos, e continuam a me elogiar. Elogiam hoje coisas específicas da pessoa que me tornei, elogiam as casas que construí, que projetei. Elogiam a família imperfeita que amo tanto, os filhos perfeitos, pedaços de mim. É o resultado do que eu queria, das vontades que tinha, da pessoa completa que sempre quis ser. Do melhor que eu sempre quis ser. Melhor pra mim, melhor entre os concorrentes, o melhor entre todos.

E todos os elogios, sei que são sinceros. Eles elogiam o que vêem, o que sabem. Mas moldei isso durante toda minha vida.

Durante toda minha vida, tive desejos, metas, sonhos... O que as pessoas elogiam, e elogiaram durante toda minha vida, é o que eu tive, o que tenho. O que conseguir ter. E isso só é possível para elas porque nunca souberam do que nunca tive.

Nunca saberão de minhas pinturas borradas, minhas encenações frustradas... Nunca sequer imaginarão a quantidade de recusas que recebi de todos os festivais de cinema que anseei tão intensamente. Não sabem nem que fiz filmes.

Só sabem do arquiteto renomado, de suas construções faraônicas, de seus "pedaços de si mesmo espalhados pelo mundo", como alguns costumam ilustrar. Só sabem de meus cálculos, de minha matemática, física, estética... De tudo que tanto sei, mas nunca consegui inserir onde realmente quis.

Vivi uma vida em segredo. Enquanto todos me viam falar, gritar, só eu conhecia meu silêncio. O silêncio da incerteza, que depois se transformou no silêncio da derrota.

São meus sonhos tropeçando no caminho da vida, e ficando por lá, de cabeça baixa, sem jamais chorar. Só um silêncio, meus sonhos acenando distante enquanto continuo andando, e um "quem sabe na próxima vida?".

A Porta

2007-07-19T00:51:00.000-03:00

Pode entrar em minha casa.
Invadir meu quarto.
Mas sujará seus pés de lama.

Linha Reta

2007-07-18T23:16:00.000-03:00

Ela começa num ponto e termina num outro.
Mas não gira, não faz curva, não sobe, nem desce.
Ela representa o tempo.
Um tempo com começo, meio e fim, onde o fim se vê do começo, sorrindo seguro no horizonte, lá longe.
Ela representa o tempo.
Mas não o meu.

Fênix

2007-07-17T02:12:00.000-03:00

Maqêdo | Alienação por Amor

2007-07-15T00:08:00.000-03:00

A rua está movimentada como em qualquer outro dia.
Entre pessoas transitando, o casal conversa na calçada, próximos à esquina.
Estão alegres, entrosados, conversam como quem se conhece há anos. Logo vão se despedir. Cada um precisa ir para um local diferente agora.
Maqêdo olha de longe.
Está na esquina, ignorando os carros e pessoas passando. Só vê o casal.
Por algum motivo, eles o confortam. Seu entrosamento lhe dá uma sensação de leveza.
Olha fixo para eles, sacode os braços, está aprovando-os. Eles sim têm amor. Amor sincero. Disso Maqêdo entende.
Eles riem, percebem-no ali, percebendo-os. Riem desconcertados, lisonjeados. Têm a aprovação de Maqêdo. Isso é algo para poucos.
Ninguém mais o vê em celebração à emoção.
Se abraçam novamente, em comemoração.
Maqêdo abre seu sorriso sujo, sorriso sincero.
Em tanto tempo de vida (ninguém jamais saberá quanto), viu poucas vezes amor assim passar.
Vê concreto, muros, carros, mas ele já se esquecia do amor. Gradativamente foi sumindo de sua realidade, como um reflexo da realidade exterior, do mundo em que vive.
Ele sorriu, mas não só pelo casal. Sorriu por todos. Todos que se amam, que se gostam... Sorriu pela felicidade, pelo compartilhar, pelo dividir.
Sorriu por lembrar que em meio às pedras de sua cidade, sempre nascerão flores.
Maqêdo se sente leve.
De pouco em pouco, estão tirando o peso da sobriedade de seus ombros.
Está sentindo novamente a graciosidade da alienação.
A alienação por amor.

Artista do Espaço Sideral

2007-07-14T02:43:00.000-03:00

Me perguntam quem sou
Respondo "sou a dor"
Sou frescor
Sou conhecimento, sou a razão
Calor
Tesão

Querem saber que faço
Que asso? Quem caço?
Caço todos, todo dia
Vivo da carne de outros
Ardendo na minha, que agonia
Vivo do sangue, sou vampiro
Libertino

Me perguntam que cor tenho
Minha mão é vermelha
A outra é azul
De pintar o céu
Pintar o amor
Sou pintor
Sou escultor
Sou artista do mundo
Do universo
Do espaço sideral

Mineiro da Lua
Eletricista do Sol
Gari do lixo espacial

Me perguntam de onde venho
De seus desejos
Seus devaneios
Venho do bueiro, do esgoto
Do mar receoso
Das flores do canteiro

Cheiro a magnólias
A tulipas

Meus abraços de hera
De rosas vermelhas
Espinhos sinceros
Espinhos de amor
De um amor perfeito

Tenho mão vermelha
A outra azul
De pintar o céu
Pintar o amor
Sou pintor
Escultor
Sou artista do mundo
Do universo
Do espaço sideral

Palavras (3)

2007-07-13T22:35:00.000-03:00

Certas vezes, tenho a sensação de que meu único pertence real são minhas palavras. No dia em que perdê-las, não serei mais nada. Estarei morto.

Se um dia perder minha visão, sem poder ler, ou minhas mãos, sem poder escrever, ou minha voz, sem poder recitar, enterre-me.

Enterre-me vivo.